EL ABOGADO DEL DIABLO

MIS ALL STAR PICKS

2012-01-19T05:13:00.000-08:00

Pau Gasol

LA Lakers

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Serge Ibaka

Oklahoma City

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Kobe Bryant

LA Lakers

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Ricky Rubio

Minnesota

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Marc Gasol

Memphis

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Dwyane Wade

Miami

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- Centro
- LeBron James
  
  Miami
  
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- Carmelo Anthony
  
  New York
  
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- Jose Calderon
  
  Toronto
  
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- Dwight Howard
  
  Orlando

Write In Vote:Rudy Fernandez Denver

CARCAÑO, EL CUCO Y SAMUEL L. JACKSON (La Voz 15-01-2012)

2012-01-14T04:00:00.000-08:00

CARCAÑO, EL CUCO Y SAMUEL L. JACKSON

La Sentencia que la Sección Séptima de la Audiencia Provincial de Sevilla dictó el 13 de enero de 2012 (mi cumpleaños) sólo ha gustado a los propios imputados. Leyendo los ciento cuarenta folios que la componen, con la mente de penalista en “Modo ON” se aprecian los motivos de este indeseado final: la falta de pruebas, la ausencia del cadáver y la exitosa estrategia defensiva de la defensa. Hay dos versiones del asesinato. En la primera, Carcaño mata a Marta del Castillo por una discusión, con un cenicero de considerables dimensiones, al golpearla una sola vez en la cabeza. La tristísima ironía es que el condenado dice que dicho objeto tenía impresa la publicidad de una discoteca llamada “Alevosía y nocturnidad”.

La segunda versión dada por Carcaño es que el horrible crimen fue cometido por Francisco Javier García Marín, alias “el Cuco”, quién golpeó, amenazó, amordazó, violó y ahogó a la joven. El condenado no intervino por estar drogado y por miedo a su amigo, aunque luego lo ayudó a deshacerse del cuerpo de Marta. El Juzgado de Menores –y posteriormente la Audiencia Provincial- condenó al Cuco por encubrimiento y lo absolvió de las peticiones de asesinato y violación. Tras la firmeza de esta sentencia, la cosa juzgada dejaba fuera del pleito al Cuco por lo que la estrategia “ideal” era echarle la culpa, en la búsqueda del aforismo latino “Non bis in idem” (no se puede juzgar dos veces a una persona por un mismo hecho).

Tiempo de Matar (“A time to kill”, 1996) es una película protagonizada por Samuel L. Jackson, Sandra Bullock, Matthew McConaghey y Kevin Spacey, que versiona un libro de John Grisham. En él se narra que, tras la violación y asesinato de una niña negra de diez años en un Estado sureño, su padre (Jackson) se toma la justicia por su mano y, armado con un rifle de asalto, mata a los dos asesinos en la sala de justicia, delante de una multitud atónita. Tras ello se produce un nuevo juicio, enlazado con graves amenazas de muerte al hombre y sus abogados, así como la intervención del Ku Klux Klan.

El padre de Marta habrá pensado una y mil veces en esta solución pero, quizá por un carácter atemperado, por la responsabilidad para con sus dos hijas y su esposa, o por respeto a la cárcel que le esperaría después, ha confiado en la respuesta de la Justicia. Y ha hecho bien. Pero el problema reside en que la justicia profesional, aplicando la legislación que los políticos dan, no satisface a los ciudadanos. Ya he hablado de las injusticias de la Ley de Violencia de Género, y vemos ahora el infortunio que crea la Ley del Menor y el ciudadano, lego en derecho, desconfía tanto de la Justicia que acabará por suceder un hecho como el relatado en la película. Y eso da miedo.

Enrique Montiel de Arnáiz

Dos días de Enero (La Voz 8-01-12)

2012-01-07T08:28:00.001-08:00

DOS DÍAS DE ENERO

Cinco de enero. El sol oculta su efigie y el sonido de los tambores advierte la llegada de la cabalgata de los Reyes Magos de Oriente mientras centenares de niños, expectantes, sostienen con las manos bolsas de plástico, y bicentenares de padres, intranquilos, elevan a los cielos paraguas invertidos. Su objeto, la caza del caramelo de Cajasur, ése que regalan en las salas de espera de las oficinas bancarias y que reparten hoy los pajes reales desde las carrozas. Otros usan el paraguas del revés como medio de protección caramelil, porque hay Reyes maliciosos que disparan con inquina. Y en pleno tiroteo –algunos también contraatacan al Rey Melchor, al que apuntan entre los ojos- me vino al recuerdo la historia de la madre de Nina, una amiga del instituto.
Un día de Reyes, acompañaba Nina a su madre, una señora de cabellos rubios, ojos marrones y mediana estatura, junto con su pequeña hermanita. No puedo ofrecer una descripción del tiempo y la temperatura porque no estaba allí, pero arriesgándonos un poco, diremos que hacía frío y era de noche. La madre de Nina, despreocupada, recibió un certero caramelazo en uno de sus ojos marrones que le vació una cuenca. Le colocaron una órbita de cristal –en realidad, polimetilmetacrilato- que asemejaba el ojo perdido. Al año siguiente (vuelvo a inventar, quizá pasaron varios años), volvió al lugar del crimen, junto con su marido y su hija pequeña. Tampoco llevaba un paraguas vuelto del revés. No sé si fue un Rey, un paje o un lanzador anónimo de la primera fila, pero el caramelo voló nuevamente en su dirección. El impacto fue certero y su falso ojo estalló y rompió en dos trozos. La madre de Nina no ha vuelto jamás a aparecer por la cabalgata. Es más de Papá Noel.
Seis de enero. Llama el Cabo Montiel, destinado en Afganistán, como miembro de las fuerzas de la ONU. Le dice a su madre -que ha guardado los regalos que para él han dejado los Reyes Magos en el salón de su casa, sobre unas viejas zapatillas, para cuando regrese- que saldrá en el telediario de las tres. Ha sido seleccionado para acompañar a los mandos que van a ser felicitados por el nuevo Ministro de Defensa, por la Pascua militar. Pedro Morenés, utilizando el artilugio de la videoconferencia, iba a contactar con las misiones internacionales y ser informado de los avances de las fuerzas españolas en el extranjero.
Abiertos ya los regalos y diluidas las risas infantiles, la familia del Cabo Montiel pone la televisión buscando en vano una imagen de su héroe en la lejanía afgana, editada y cortada por un sujeto mezquino de los informativos. Cuando vuelva, el Cabo Montiel encontrará más cambios de los que imagine allá en Herat. Con la crisis, su escaso sueldo no le llegará para rendir pleitesía a los Reyes Magos. Tendrá que hacerse más de Papá Noel.

Enrique Montiel de Arnáiz

CROQUIS

2012-01-02T14:35:00.001-08:00

MEDIDAS DE JUEVES

2012-01-02T12:16:00.000-08:00

Lo que hoy anuncian, asusta. Aún no nos hemos enterado de las medidas de recorte del otro día y ya nos están anunciando nuevas. Al parecer, debajo de la alfombra había más que ceniza, el déficit era un 8%, o más, y me huelo que o se tomaban o nos echaban del juego de la Unión Europea. A saber qué medidas serán. Lo que tengo claro es que tan poca vergüenza no puede tener el Gobierno del PP para hacer lo contrario de lo prometido tan sólo once días después. Que hayan aprovechado para justificarse un poquito y meter el dedito en el ojo al PSOE saliente, también, pero estoy convencido de que la cosa tiene que estar mucho peor de lo que pensamos. Crucemos los dedos para lo que nos viene el jueves.

Poema de año nuevo

2011-12-31T12:31:00.001-08:00

Poema De año nuevo
حسب الدستور المعدل عام أصبحتإسبانيا قانون إجتماعية و ديمقراطية تحت نظام ملكي برلماني. الملكمنصبه فخري و رن و واحدئيس الوزراء ه الحاكم الفعلي للبلاد. البرلمانالإسباني مقسم الى مجلسين واحد للأعيا وعدد أعضاء يبل عين و واحد للنوابو عدد نتائج الانتخابات نائب.نتائجالانتخابات الأخير مباشرة منأصبحت الشعبسنوات، بينما كلسنوات، بينمايعين عنتخاباتضو من مجلس ا الشعبأيضاً. رئيس الوزراء و الوزراءيتمماعية وتعيينهمللأعيان
Qué hermoso, ¿verdad?
YO CASI LLORO EN LA PARTE QUE DICE: قبل البرلمان اعتما.

Feliz 2012

Serlo y parecerlo - La Voz (31-12-2011)

2011-12-30T10:10:00.001-08:00

SERLO Y PARECERLO

Ayer saltaron de alegría miles de republicanos. Bofetada sin mano a la Corona: Iñaki Urdangarín, yerno del Rey Don Juan Carlos, ha sido IM-PU-TA-DO en una crónica amarilla de una muerte anunciada por los medios de comunicación, hace casi un mes. Adelanto todo mi respeto a la presunción de inocencia de una persona que no ha podido o querido decir nada aún. Ahora que se ha levantado el secreto de sumario que pesaba sobre las actuaciones quizá se filtren nuevos documentos y hechos que nos permitan saber qué ocurrió realmente.
Sin embargo, aparte del “in dubio pro reo” al que tanto daño hizo Rafael Sporttorno con lo de la conducta “poco ejemplar”, hay una serie de preguntas que hemos de hacernos: ¿Sabía la Casa Real toda esta historia desde 2007? ¿Es cierto que contrató a un despacho de abogados para poner en orden el grupo de empresas de Urdangarín? ¿Fue ése el motivo de que el yerno del Rey acabara en Washington (EEUU) con toda su familia? ¿Compraron la Infanta Cristina y su marido un palacete?
Todo esto no es baladí y tiene su repercusión jurídica porque podría implicar que algún integrante de la Casa Real haya podido encubrir hechos delictivos y obstaculizar la acción de la justicia. Es más, cuando en febrero declare Urdangarín, lo normal –es decir, si el imputado somos Vd o o yo- debería ser que fuese detenido y sometido a comparecencia que determine su ingreso o no en prisión provisional, bajo fianza o sin ella. Y siguiendo esa tan desagradable línea de actuación judicial, ¿nadie se ha dado cuenta que la Infanta Cristina habrá de ir inexcusablemente a declarar? ¿E irá como testigo o como imputada? Porque una premisa debe quedar clara: el matrimonio sigue unido a día de hoy y si soy un mangante y mi cuenta corriente aumenta y mi coche mejora exponencialmente, mi esposa se va a dar cuenta y preguntará por qué.
La verdad es que soy poco optimista con Iñaki Urdangarín, porque si se hubiera dado cuenta que Diego Torres y su familia política se la habían jugado, si viera que habían usado su figura institucional como reclamo para conseguir indebidamente fondos de la Administración, el hoy imputado tendría que haberla liado gorda, y por gorda quiero decir “querella criminal”. Porque si uno descubre que su socio se ha lucrado ilegalmente y sospecha mínimamente que aquello puede salpicarle, desde luego no parte en dirección a Washington (EEUU) sino que se planta en el despacho del fiscal anticorrupción.
Claro que la gente desconoce los detalles. A saber qué ha pasado realmente. Pero lo cierto es que el Duque de Palma –que como la mujer del César debía serlo y parecerlo- ha sido ya juzgado y condenado por la opinión pública. Por su desidia es sólo un muñecote objeto de burla, a todas horas y en todos los medios. Y eso que aún no han llegado el Carnaval y sus coplas.

PELÍCULAS QUE ABLANDAN MI CORAZÓN

2011-12-26T11:25:00.001-08:00

Porque uno tiene su corazoncito y, al llegar las fechas en que en todo el mundo hay nieve menos en Cádiz, recordamos los amigos que se fueron -Miguel Vélez- los lugares que visitamos, la juventud de los padres y las noches de reyes sin dormir, tratando de escuchar llegar a los camellos que entran por el hilo de la aguja de la ventana del salón.

Hay filmes que dejan un sello, que tocan el corazoncito del que antes reconocía su existencia. Películas que en esta época tienen un aquel, un color, una espera. Existen varias películas bellísimas que me hacen llorar, son, algunas, éstas:

- Los chicos del Coro: jóvenes huérfanos de voces inmaculadas.

- Amelie: la inocencia al servicio de la magia.

- Up: la magia al servicio de la inocencia.

Plenamente recomendables para estas navidades, que aprovecho para felicitaros a todos, laicos y creyentes.

Nochebuena a la Manganelli (La Voz, no sé cuándo lo pondrán)

2011-12-23T11:55:00.001-08:00

NOCHEBUENA A LA MANGANELLI

Un hombre mira a un lado y a otro. Es un pastor de ovejas. En España también hay ovejas. El hombre tiene solo un ojo, pero lo usa para mirar a ambos lados. Busca un camino, una senda entre las dunas que lo lleve a ver al Mesías. El hombre es italiano, se ha perdido. Mira al cielo. La estrella no aparece. Ah, claro. El hombre miraba a Occidente. El hijoputa. Con un solo ojo. Se palpa el bolsillo, no tiene lumbre. Huele a fogata, la alcanza con el olfato. Con una sola nariz. El hombre aparenta estar interesado en la conversación que le presta una mujer que se llama María. Su profesión es ser virgen.
El hombre que es pastor de ovejas y tiene un solo ojo admira el paisaje. No se lo había planteado hasta ahora pero la inmensidad del desierto le ha dibujado el mundo como un gran reloj de arena. O una clepsidra. Mi reino por una clepsidra, que apague la sed y confirme la hora. Debe quedar poco ya para la medianoche. La estrella sigue sin presentarse. María le ofrece asiento, junto a la estufa. José es su esposo. El hombre que tiene un solo ojo nota que José lo mira con los dos suyos. Se pregunta si será carpintero y si, en el caso de serlo, le va bien el negocio. La oveja está en crisis. La lana, al alza. El hombre se plantea la contradicción durante un segundo.
Un relámpago cruza el cielo, es la Estrella de Oriente. El único ojo del hombre la divisa. Giorgio, como se llama, le dice a María, antes virgen que esposa del carpintero, que presiente la cercanía de la monarquía maga. José, sibilino y meticuloso, le contesta que magia y monarquía son términos disímiles. El hombre se da cuenta que José es carpintero pero tiene estudios superiores. La estrella se ha apagado y la oscuridad campa a sus anchas por la noche. El hombre, que quizás ni sea italiano, ni cuide ovejas, ni sea cíclope, se da cuenta que hay visita. La monarquía maga arriba a la cabaña. Tres eran tres.
Una vocecilla diminuta que asemeja a un llanto rasga el silencio. El hombre ex italiano se asoma y ve un querubín. Tiene los ojos grandes, con pestañas largas como un día sin pan. Sus deditos regordetes agarran con fuerza los de su madre. El hombre descubre que su párpado se despega del rostro y se maravilla al comprobar que vuelve a tener dos ojos y que las imágenes le llegan por ambos a la vez. Los pastores tardan –el metro ya no pasa, es tarde- pero llegan. Entonan canciones alegres y comienza a nevar. El desierto tiene un aspecto extraño, enigmático. Si el niño sonríe, los pastores sonríen, la madre sonríe y el padre, elucubrando en silencio, también sonríe. El hombre decide buscar su destino y sale por la puerta, regocijado. Quizá mañana pastoree ovejas. Quizás no.

Enrique Montiel de Arnáiz

LÍDERES DE OTRA ÉPOCA Y ESPACIO

2011-12-19T02:44:00.000-08:00

DUQUES EN APUROS (Sin cortes)

2011-12-18T05:14:00.001-08:00

La Voz - 18/12/11

Todos tenemos un amigo cachondo (yo no soy menos). Es el típico antiguo compañero de carrera, trabajo y/o parranda que te manda correos electrónicos de señoras en paños menores, choques de trenes y gatitos que hacen gatitadas. Este final de dos mil once un simpático conocido que niego categóricamente se llame Ignacio Escolar y trabaje en “Público” me ha remitido el siguiente mensaje por Internet:
“Te reenvío la felicitación navideña que me ha anexado el futuro Presidente, Mariano Rajoy, para que veas que las cosas ya van mejorando:
BOLETÍN OFICIAL DEL ESTADO
Núm. 281 Martes 22 de noviembre de 2011 Sec. II.A. Pág. 123536
II. AUTORIDADES Y PERSONAL
A. Nombramientos, situaciones e incidencias
PRESIDENCIA DEL GOBIERNO
18322 Real Decreto 1742/2011, de 21 de noviembre, por el que se declara el cese de don José Luis Rodríguez Zapatero como Presidente del Gobierno.
De conformidad con lo dispuesto en los artículos 62 y 101 de la Constitución y como consecuencia de la celebración de elecciones generales,
Vengo en declarar el cese de don José Luis Rodríguez Zapatero como Presidente del Gobierno, que continuará en funciones hasta la toma de posesión del nuevo Presidente del Gobierno.
Dado en Madrid, el 21 de noviembre de 2011.
JUAN CARLOS R.
El Presidente del Gobierno,
JOSÉ LUIS RODRÍGUEZ ZAPATERO”.
Surrealismo del bueno, de a diez euros el kilo. Como surrealista es lo de Noos y la Operación Babel. Son unas fechas complicadas por la implicación en la investigación de actividades criminales del Duque de Palma, Iñaki Urdangarín, ex compañero en la selección española de balonmano del portavoz de Amaiur, Mikel Recondo, luego Rekondo, ahora Errekondo. Mal debe andar la cosa por la Zarzuela cuando Don Juan Carlos ha decidido apartar de la vida pública a su yerno por un comportamiento poco ejemplar. Tendremos que estar atentos a la tradicional felicitación navideña -ya saben, la del españoles, me llena de orgullo y satisfacción- porque da la impresión de que el varapalo a la Corona ha sido importante y habrá pildorazo para alguno.
Y hablando de Duques en apuros, qué decir de Cayetano de Alba y su desafortunada entrevista con Jordi Évole. Hacía tiempo que alguien (que no fuera Mourinho) provocara tanta repulsa y revuelo por unas tan desafortunadas declaraciones, justo en un momento hipercrítico para el mundo agrario y la sociedad en general. Dijo Cayetano que tener patrimonio no es igual a tener liquidez y que le cuesta mucho llegar a fin de mes. No se puede tener menos vergüenza. Este año se ha quedado sin regalo de Reyes por mi parte. He roto su carta.
El envío de notas felicitando las fiestas y deseando bonanza, ya sea esemeseando o mandando cartas es una tradición tan antigua como los candiles y las enaguas, que tiene el fin de demostrar el afecto, cariño y respeto del que envía al que recibe. Y por eso yo le deseo a Vd, amigo lector, una Feliz Navidad y un Próspero Año nuevo. Salud.

Enrique Montiel de Arnáiz

Real Madrid - Barça

2011-12-10T13:58:00.001-08:00

REAL MADRID – BARÇA

He tenido un sueño last night. Desperté enfangado en sudor. Debe ser la cena de ayer, Chantarela con venado de Casa Cuenca, que me quedé con ganas de más. Hoy es sábado, once y veintidós de la mañana. Sé qué va a pasar esta noche y reviento el final: gana el Madrid. Por mucho. Hasta en el calentamiento. Mourinho dejó finiquitada la liga.
Pero regresemos al principio. Viernes, once y veintidós de la mañana. Coloco el navegador en el soporte pegado al cristal del coche y escribo como destino el mesón Los Alcornocales, junto a Ubrique. Naturalmente, tomé la carretera de Arcos y luego entré en la que lleva a Ronda. Aún recordaba la última vez que fui a la bella Grazalema, el verde, la nieve, la lluvia, el verde. He repetido el verde, pero es su color. Y llegamos a Ubrique y el cacharro me dice que lo atraviese por la mitad. El día de la Inmaculada los comercios estaban abiertos y muchos turistas recorrían las calles en busca de una cartera de piel. El navegador me llevó fuera del pueblo, a la carretera de Cortes. No recordaba que estuviera tan lejos. Una sucesión interminable de curvas cerradas por un sendero peligroso de tierra y piedras que subía hasta el cielo, sin dejar aliento para mirar a los lados a ver la maravilla de la naturaleza del Guadiaro. Serranía de Ronda. Provincia de Málaga. Atención: Peligros diversos.
El Barça empezó duro, golpeando piernas, rodillas y tobillos. Pep se desgañitaba cual el perfeccionista que es, arriba y abajo la banda. Cristiano Ronaldo recibe alguna, Messi escapa de Pepe. Di María ha adelgazado 100 gramos y se le nota. Entonces una idea vino a mi mente, ¿y si no era Los Alcornocales sino Los Nogales? Y llegamos al pueblo: Cortes de la Frontera. 3.700 habitantes. Primer pueblo de Málaga empezando a contar por la izquierda. Del mosqueo por la confusión ni fuimos al destino, entramos en Los Monteros, donde pedí solomillo con salsa de setas, y natillas. Nos montamos en el coche y partimos a Jimena, dirección Gaucín, y el espléndido mirador de la guerra de la Independencia.
El primer gol –Ramos- fue definitivo. El Barça se desplomó, perdió el control del balón y los delanteros del Madrid, con Özil y Benzemá incisivos como nunca, provocaron la expulsión de Valdés. Penalti, polémica, gol de Ronaldo. Los culés, con diez jugadores, se encomendaron al espíritu de Helenio Herrera pero los goles siguieron cayendo uno tras de otro, cual bocados de la chantarela con venado que compré y me envasaron en Jimena, después de pasar a saludar a Juana la del agua. Me quedé con ganas de más, de setas y goles. Y me costó dormir. Y soñé el partido. Y que Pau Gasol (featuring Pitbull) jugaba de lateral zocato y remataba los córners y Casillas lo paraba todo. Y desperté. Y el árbitro pitó el final del partido soñado. Eran las once cuarenta y cinco.

Enrique Montiel de Arnáiz

PERRIÑO BLANCO (La Voz 4-12-11)

2011-12-03T11:59:00.000-08:00

PERRIÑO BLANCO

Es tiempo de gallegos, de seres prudentes y viajeros que no se sabe si van o vienen, pobladores del mundo hasta el punto de que en América un “gallego” es un español. Si el futuro Presidente del Gobierno, el popular Mariano Rajoy, es un conocido gallego, el más famoso gallego del PSOE es su actual Vicesecretario General, Ministro de Fomento y Portavoz del Gobierno, José Blanco López, alias “Pepiño”. En estos tiempos de transición y traspaso de poderes en los que Rodríguez Zapatero está tan ocupado preparando la mudanza y mirando nubes, el actual socialismo –éste tan alejado de lo que esbozaron en su día Pablo Iglesias o Karl Marx- tiene como paladín y apagafuegos al pequeño lucense de Palas de Rey.

Como dicen en la NBA al referirse a un jugador en racha de anotación, Pepiño está “on fire”. En mitad de la campaña electoral se vio implicado en la operación “Campeón” cuando el imputado Dorribo declaró que le había pagado 400.000 euros para que intermediase en su favor ante el Ministerio de Sanidad. Ello vino, además, sazonado por una grabación vespertina en una gasolinera perdida, lo que provocó que Blanco desapareciese de escena como Zapatero, hasta la rueda de prensa post-electoral donde, con extraña sonrisita, valoró la derrota del PSOE.

Con el pescado ya vendido, Blanco parece arrepentido de haberse dejado convencer por su líder en 2008 para no abandonar la política. Ayer lo pasó mal por dos temas tan diferentes como la Ley Sinde y el proceso del fin de ETA. Dicen que dicen los que allí dicen haber estado, que en el consejo de ministros (salientes), ante la inminencia de la aprobación de la Ley de la ministra que mejor sabe grabar anuncios, Blanco saltó de su asiento cual Orlando Furioso e increpó a Zapatero, al que acusó de forzar la destrucción del partido con una aprobación legislativa in extremis y contra la opinión pública. Debieron saltar chispas de las azules. Tantas que, contradiciendo lo comunicado por el ministro Jaúregui esa misma mañana, el tocho de la ley de Economía Sostenible fue reciclado como papel higiénico.

Pepiño no debía haberse levantado ayer de su cama en su apartamento de lo que llaman Villa PSOE, en la isla de Arosa. Había escrito en su blog el 23 de octubre: “Vivimos días de emociones encontradas, de satisfacción y de tristeza. De satisfacción porque iniciamos una campaña electoral diferente a todas, sin terrorismo. Tristeza, porque llega tarde, tras muchas víctimas en el camino, tras mucho dolor, tras muchas lágrimas”. Blanco fijó como único objetivo zapateril cumplido haber acabado con el terrorismo, por la vía del acoso y dorribo (uy, perdón). Y de repente aparece el socialista vasco Eguiguren y escupe que el Ejecutivo había pactado el fin de ETA antes de las elecciones. La respuesta de Blanco ha sido mandar callar a su compañero, ridiculizándole, mientras puede. Porque a perriño flanco todo le son pulguiñas. Y lo están esperando.

Enrique Montiel de Arnáiz

Violencia de Sexo (La Voz 27/11/2011)

2011-11-27T00:16:00.001-08:00

El 24 de noviembre acudí al Curso de Violencia sobre la Mujer, organizado por el Colegio de Abogados de Jerez en la Escuela de Hostelería, donde intervino el ínclito abogado Alberto Escudier como ponente. Estuvo ágil y brillante, con buen tono, como la mayoría de los participantes. Todos coincidimos en que la Ley Orgánica 1/2004, de Medidas de protección integral contra la Violencia de Género, merece un repasito de más o menos consideración. La Magistrada del Juzgado de Violencia Doméstica de Cádiz, Carmen Fornel, expuso que, ante la denuncia de la mujer a su marido, pareja o ex, se archivaban en instrucción muchas causas. Y más sentencias absolutorias aún se daban en los Juzgados de lo Penal. Al terminar su clarísima y honrada exposición no pude evitar pedir el micrófono y lanzarle una pregunta taimada: ¿Qué porcentaje existe, a la vista de tanto sobreseimiento y absolución de hombres en estos pleitos, de apertura de procedimientos judiciales contra las mujeres por denuncia falsa? Su Señoría se incomodó pero respondió con idéntica honradez: El mínimo. Un silencio cómplice se apoderó de la sala y se dio por terminado el turno de preguntas. Escudier estaba sentado detrás de mí; no lo había visto. Al cruzarnos, me dijo -después de amenazarme con el premio que obtendría si le hacía la más mínima pregunta- que yo era digno defensor del Juez Serrano.
Precisamente el día 29 -le contesté a Alberto, que tras su exposición es ya Don Alberto- se ofrece una cena homenaje al Juez Serrano, en el Hotel Inglaterra de Sevilla, por parte de la Plataforma Ciudadana por la Igualdad. El ágape será presentado por Carlos Herrera, quién al parecer será escoltado por el Juez Calatayud y Jesús Quintero. Yo acudiré a esa cena como muestra de solidaridad con el suspendido juez y como apoyo a esa Plataforma que se niega a someterse a la legislación ideológica; la que busca encontrar el voto antes que la Justicia.
El Juez de Juzgado de Familia de Sevilla, Francisco Serrano, ha sido objeto de numerosas críticas del mundillo feminista por sus opiniones y resoluciones al respecto de una legislación, la de violencia de género, que, hablando en plata, discrimina a quien tenga pene. Serrano ha puesto en peligro su estabilidad personal, familiar y económica por respeto al principio de igualdad constitucional; esa igualdad que es miccionada al enfrentarla con la legislación contra esa violencia que hace que a Pérez-Reverte le duelan los higadillos cuando escucha que la llaman «de género» en vez de «de sexo», y que yo creo debería derogarse y ser sustituida por una auténtica regulación armonizada de violencia en el ámbito familiar, que mire igual al miembro que a la miembra o al miembrito. Porque en derecho penal no puede ni debe aplicarse la discriminación positiva ya que provoca una mayor desigualdad. Y lo digo con todo el respeto y objetividad que puedo, siendo jurisperito y teniendo aún pene. Denny Crane.

CUANDO LEAN ESTO... (La Voz 20-11-11)

2011-11-20T00:16:00.000-08:00

CUANDO LEAN ESTO…

Ya habré votado. Es lo que tienen los niños, que entre semana amanecen pegados a las sábanas con superglú extra y los findes son lanzados a la vida a las eight o´clock con muelles pikolín (Sospecho: quizá sean estómagos agradecidos de los partidos políticos y les exigen pagar la dávida del cheque-bebé de antaño -ese antaño tan lejano, en que la sonrisa era profidén extra, como el superglú- despertando a sus madres, sus presuntos padres y al vecino de al lado que escucha el papá tengo hambre, quiero biberón y churros y me duele el corazón -no la barriguita, mi niña es muy caústica- porque no he comido). Uno escucha eso, hace de vientre, enchufa el microondas y sale a votar casi sin revisar lo que hay dentro del sobre, menos un recién matrimonio amigo mío (pongámosle por nombres simulados Mateos y Valeria) que aún siendo recién casados son viejos casados. La razón, les han propuesto a ambos ser candidatos a la alcaldía de su pueblo, dentro de cuatro años. Él, por el PSOE y ella, por el PP. Alucinante y verídico, verídico, que decía una señora el otro día en una joyería a mi vera. Mis amigos, presuntos futuros alcaldables, se levantarán a las doce –aún no tienen a Enriquito, de profesión nasciturus- y revisarán sus sobres para comprobar que el otro, aprovechando el post-coito, no haya cambiado la papeleta del interior por la de su partido. Ya quisiera yo ser reportero de las comisiones informativas pre-plenarias de ese ayuntamiento.

Habré votado yo, y habrán votado Ana Pastor 1 y Ana Pastor 2 (les dejo enumerar a su gusto). Lo pienso y lo digo: Ojalá (1) el 20N-2012 la joven periodista de TVE siga siendo periodista de TVE, aunque un año menos joven. Ojalá (2) el Gobierno Popular entrante (¡Hala, ya les he desvelado el final de la película!) se dedique a pelear la prima de riesgo, crear empleo como descosidos y pintarle –otro- bigote a la Merkel y no se ponga a saldar cuentas pendientes. Ojalá (3) no entremos en otro período de “memoria histórica”. Y ojalá (4) también la valiente Ana Pastor demuestre esa independencia que ha defendido y sepa tratar con idéntico rigor al otro lado del Cantábrico a los astures que a los íberos.

Sólo me queda decirles que si yo me he levantado –críos mediante- para ir a votar, ustedes pueden hacerlo también. Les aconsejo que ejerzan su derecho al sufragio, siempre que no lo tengan suspendido por resolución judicial, y acudan a su colegio electoral a apoyar a su partido, a castigar a su enemigo, a blanquear las urnas o a lo que les motive, pero no consientan en que por culpa de la lluvia (¡Hala, ya les he desvelado el final de la película!) no sepamos realmente lo que el pueblo soberano ha querido. Y si no confía en los políticos y va a votar nulo, hágalo con arte: vote Montiel.

Enrique Montiel de Arnáiz

LA NORIA (La Voz 13-11-11)

2011-11-12T03:19:00.000-08:00

LA NORIA

El debate del 7N fue plúmbeo, como pudieron comprobar. Aparte de Mariano Rajoy llamando al candidato socialista “Rodríguez Rubalcaba” con una forzada impostura, de Rubalcaba interrogando a su oponente inquisitorialmente y de la anexión de Cazalla por la provincia de Cádiz (no descubierta por su Diputado). Aparte de todo eso, fue de un aburrimiento supino. Pero la culpa no es de ellos ni de Campo Vidal, quién por cierto, ha sido objeto de infinidad de críticas por su intervención: la culpa es de la competencia, del llamado “Periodismo del Corazón”.

Qué nos van a transmitir estos dos líderes correctos y cincuentones cuando estamos acostumbrados a artistas del coloquio, el debate y la descalificación como, entre otros, los conocidos Belén Esteban, Kiko Hernández o Coto Matamoros. Estos profesionales del atajo, la burla, la ironía y la invectiva, llevan la interpelación a escalas inalcanzables para personajes vacuos y tristones como son un Registrador de la Propiedad o un Doctor en Ciencias Químicas.

El listón estaba muy alto y por eso a la gente le ha parecido descafeinado el debate y se han fijado en el tinte del líder popular o la corbata del socialista, y, al acabar, rápidamente empezaron a buscar, mando en ristre, una auténtica dosis de contertulio peligroso por entre los mares de la TDT, donde navegan Sálvame Deluxe o La Noria. Éste último programa ha sufrido recientemente un grave varapalo con el que quizá no contaba: el abandono de más de veinte de sus patrocinadores como consecuencia de que, al parecer, su productora abonó 10.000 € a la madre del criminal conocido como el Cuco, condenado por el caso de Marta del Castillo. Un movimiento de repulsa, quizás amparado por la propia competencia del programa, que ha bombardeado la falta de ética de los responsables de La Noria, que financian a los condenados y les dan publicidad, introduciéndolos en el circo mediático. El espacio de Jordi González habrá aumentado su “share” y posiblemente sea yo el único español que jamás ha visto una de sus emisiones, pero el precio a pagar va a ser alto: se rumorea la próxima cancelación del programa.

Pero el problema se detrae de nuestra propia indefinición. Estoy de acuerdo con el también profesional del desprecio verbal, Evaristo Mejide, en su cuenta de Twitter: “Cómo harán para aplaudir la retirada de marcas de un programa y a la vez sostener el mando a distancia con el que lo convierten en líder...”. Tiene toda la razón el publicista catalán, enfant terrible y fustigador de la mediocridad, actor de sí mismo. Mientras la ausencia de carisma, profesionalidad, arte y competencia sean tan notorios, mientras la gente se siente cada noche delante del televisor a ver ordinarieces, desafueros, maltratos verbales y a chulos y bienpagadas, los debates entre Rajoy y Rubalcaba serán tan tediosos que habremos de retirar nuestra publicidad de sus campañas electorales y publicar la noticia en el tablón de anuncios de nuestro portal comunitario, junto al listado de morosos.

Enrique Montiel de Arnáiz

LA VIUDA Y LOS CABRONES (La Voz - 6-11-11)

2011-11-06T01:39:00.000-07:00

LA VIUDA Y LOS CABRONES

Con Adoración Zubeldia ocurre como con el hombre de Tiananmen, parando una columna de tanques, cargado con dos bolsas o el anciano general Gutiérrez Mellado, resistiéndose a caer al suelo zancadilleado por el cobarde coronel Tejero, en el golpe del 23F. Que se me erizan los vellos de la nuca y me siento orgulloso de su valentía. Hace unos meses, en un viaje en coche, puse “Rehab”, de Amy Winehouse, diciendo a mi esposa que aprovecháramos antes de que muriera. Fue premonitorio. Hoy, habiéndonos dejado ya, su sustituta, la poderosa Adele del “Rolling in the Deep” se retira temporalmente por problemas médicos en sus cuerdas vocales, que el otro día me enteré que son cuatro. Como aquel día, antes de que nos abandone su impetuosa voz de otra época en cuerpo de otra época, tengo el citado tema de fondo en repeat y no puedo imaginar otra banda sonora más apropiada para las bellas imágenes de Adoración Zubeldia mirando a los ojos a los cabrones que murieron a su esposo.

La viuda de José Javier Múgica, concejal de UPN, asesinado por el comando etarra, el día del –primer- juicio declaró protegida por un biombo. Su testimonio fue espeluznante. Tanto, que provocó el indebido comentario de la magistrada Ángela Murillo al ver las risitas de Txapote y sus cabrónidos. Una torpeza humana que ha forzado la renuncia de la juez de la Audiencia Nacional, para evitar que la defensa de los etarras pidiese la nulidad del juicio por parcialidad de la juzgadora. Formado nuevo tribunal, había que repetir el juicio y parecía que Zubeldia declararía por videoconferencia pero, sorprendentemente, el día D, a la hora H, estaba allí.

“Rolling in the Deep” comienza diciendo: “There's a fire starting in my heart/ Reaching a fever pitch/ it's bringing me out the dark/ Finally I can see you crystal clear (Hay un fuego prendiendo en mi corazón, alcanzando el rojo vivo, sacándome de la oscuridad. Finalmente puedo verte con claridad)”. Con el pelo corto, el rostro triste y una camisa morada de rayas, Zubeldia pidió ver “a esos chicos”. El fuego rojo vivo inyectado en sus ojos, esa mirada desafiante y acusadora de plañidera en busca de venganza, de esposa sin marido, de madre tal como la que hemos tenido todos, saliendo de la oscuridad, atravesando con la mirada severa y sin lágrimas el alma de los que le arrebataron media vida, memorizando sus rostros que hoy no tienen expresión divertida y bajan la barbilla y miran al suelo, al limbo, al futuro que les espera pudriéndose en una cárcel, lejos, muy lejos, del apoyo de sus amigos y familiares.

Esas muestras de valor, entereza y humanidad, merecen estas pocas líneas que no creo lleguen a ser leídas ni por la viuda ni por los cabrones pero eran imprescindibles. Tanto como que escuchen la canción de Adele que les recomiendo y vuelvan a leerse el artículo a su compás.

Enrique Montiel de Arnáiz

FIVE MILLION PARADEICHON (La Voz 30-10-11)

2011-10-30T02:57:00.001-07:00

FIVE MILLION PARADEICHON

Redondeando al alza. La cifra es un poco inferior aunque en breve llegaremos a esa parada. Lo preocupante es, sin embargo, que ni siquiera estamos en la cresta de la ola de la crisis y ya hemos extraviado la tabla de surf. Aún nos queda lo peor, sufrir el Tourmalet del fin de mes, las fatiguitas de la hipoteca, el lucro incesante de los subasteros y sus compinches en notarías, registros y juzgados. Ahora, como en la montaña rusa: Agárrate que vienen curvas. Y el pobre españolito, antaño terror en los tercios de Flandes, numantino indomable, domeñador de la morería, descubridor y desvirgador de la América escondida, matador de gabachos; ese español Alatriste, rápido de lengua y estoque, está hoy deprimido. Y despedido. Ya le pasó a Don Rodrigo Díaz de Vivar, que lo despidieron. Y se fue a la competencia, como la falsa moneda, aprovechando que en tiempo de los moros no había prohibición de concurrencia entre Alfonsos y Al-Muqtadires.
Podríamos buscar culpables: El modelo empresarial, la corrupción sindical, una legislación torticera, negligencia gubernamental, la ruina del €uro, el vampirismo bancario o la falta de productividad del trabajador. Ninguna de ellas nos satisface por sí sola, aún siendo todas parte del cónclave. Ahora bien, algo hay que cambiar; no puede ser que los españoles sólo nos pongamos de acuerdo para defendernos del enemigo común, cuando vemos que nos jugamos habas e hijuelas, cuando el adversario pretende llevarse a nuestra esposa y no a nuestra suegra, a nuestro hijo y no a la criada que lo lleva al colegio privado que, sin embargo, pagamos todos, concertándolo con fondos públicos (medida que sospecho habrá iniciado la derecha; perdón, en mayúscula: La Derecha).
(¿Cómo dice? ¿Que el concierto escolar no lo hizo Alianza Popular? ¿Que era más barato concertar que construir colegios y sacar plazas de maestros? No se muerda la lengua, que se va a envenenar. Qué cosas se le ocurren.)
Pues voy yo, valiente –ignorante- y le pregunto a un señor barbudo que ha hecho pellas en el Congreso de la Abogacía de Cádiz en el que Peces-Barba ha liado el guirigay, que si pienso que no debieran concertarse los colegios privados, que qué soy. “¡De izquierdas!”, me contesta con alborozo y sorpresa (noto la duda en sus labios). “¡Yo pienso igual, que los políticos de mi partido deben dar ejemplo y usar la sanidad y la educación públicas obligatoriamente!”. Poca vida tienes en la política, amigo mío socialista, siendo honrado y congruente. Pronto llegará un jefecillo de entreplanta, un personaje inculto y abigarrado disfrazado de Risto Mejide y te dirá que “tú sí que no vales”. Y habrá un parado más, uno que no cotizaba ni llevaba el pan a su casa y a la del vecino, vía Seguridad Social. Y con tu despido, se habrán usado ya cinco millones de maneras de despedir y habrá que trucar el cuentakilómetros y empezar de cero.

Enrique Montiel de Arnáiz

El hombre de Macintosh

2011-10-05T23:14:00.001-07:00

Steve jobs, Paul Allen y el chaval que creó Facebook han sido los padres de nuestro día a día. Pero sobre todo los dos primeros. La clave de Jobs fue hacer un producto de calidad, atractivo visualmente y su cerrado sistema de venta y marketing. Ha creado un habito en nosotros y por eso será recordado. R.I.P

Strange days

2011-10-02T10:25:00.001-07:00

Y no me refiero a los doors sino a estos extraños en que no te cuadra nada, en que no entiendes por qué eres tan importante como para que los dioses se fijen en tí.

NO DA PARA (MAS) - La Voz 2-10-2011

2011-10-02T00:23:00.001-07:00

NO DA PARA (MAS)

Si soy invectivo, xenófobo, tendencioso y prejuicioso y digo que los catalanes son unos rácanos que sólo miran por su propia pela, peseta, euro o perrachica. Si lo expreso en un foro público, ornamentado y televisado en directo. Si se me escapa, porque naturalmente jamás diría algo así salvo que fuera en la feria, ebrio de manzanilla y sobrio de purito, rodeado de mis vecinos del cortijo, duquesas eternas, bailaoras de faralaes y cantaores aguardentosos. Si digo, además, que los niños catalanes muestran retraso en expresión verbal (y omito que destacan en expresión numérica) porque cuando se expresan no los entiende nadie.

Si digo todo eso, naturalmente, cuando mañana me levante genuflexionado de mi cama con dosel y crucifijo de Dalí y vea que todos los medios de comunicación han recogido mi patinazo, cuando vea que los políticos desconocidos que intentan que su nombre se conozca algo de aquí a las elecciones autonómicas me ataquen, gravemente ofendidos, diciéndome cosas que suenan mal pero que no entiendo porque de niños aprendieron a parlar catalá en vez de la lengua de los andaluces, que no es otra que el Español-Spanish (y no el castellano, que es la lengua en la que Rodrigo Díaz de Vivar se cagaba en los muertos de los moros de la morería). Decía –me he perdido- que cuando mañana me levante, mi pléyade de asesores y peluqueros (Llongueras en andaluz es Yonguerah) me dirá que qué has dicho, macho, la que has liado, que se nos han indignado los tontos del haba de los inmigrantes catalanes que votan al Partido Andalucista y se sienten de Triana, de la Viña, de Gran Capitán o de Almendros Aguilar pese a haber nacido en Sant Sadurní de la Gran Olla.

Yo que he sido concejal durante ocho años en el Ayuntamiento de los Caños de Meca, que tengo más vidas y menos libros que el gato del maestro Antonio Burgos, pienso en una solución rápida y eficaz: El malentendimiento, la disculpa, el me he equivocado, mireusté. Y a ver si vuelve a caer ETA por vigésimocuarta vez y se olvidan de mí aunque mi popularidad entre los nacionalistas independistas de Al-Ándalus sigue subiendo como la espuma y algún día podré sacar del armario mi uniforme de torero con los colores del Betis, besar la bandera verdiblanca con la cara de Blas Infante en su centro y cantar a voz en grito el himno de mi patria a capella con José Mercé.

Pero claro, siempre habrá algún articulista imbécil que me dirá inculto y se ciscará en mis castas morávides pese a haber estudiado con el Micho-2, igual que él, y dirá que todo procede, según su caduca interpretación freudiana, de mi gravísimo complejo de superioridad, que como todo el mundo sabe, es que me siento superior porque tengo inferioridad fálica. Pero me dará igual lo que me digan porque no los entiendo y porque yo soy más de Jung.

Enrique Montiel de Arnáiz

ÉRASE UNA VEZ PILAR SÁNCHEZ (La Voz 18-09-11)

2011-09-18T02:06:00.000-07:00

ÉRASE UNA VEZ PILAR SÁNCHEZ

Pilar Sánchez es una mujer de ojos legañosos por la mañana, azules por la tarde y cerrados por la noche. Nació donde quiso y no donde sus padres la iban a llevar a nacer. Desde ese día primero de su vida tuvo claro que nadie le diría qué tenía que hacer. A su madre le quedaban tres semanas para darla a luz y siempre decía a sus amigas que Pilar se movía, demasiado inquieta, en su interior. Era su hora. La niña creció y guardería, colegio e instituto se sucedieron con la terrible rapidez que todos sabemos.

Un día, su padre, investigador privado, profesor de la UCA, futbolista y albañil, recibió una importante oferta de trabajo. La que no podía rechazar. Cogió el maletín, la pistola, el petate y los aperos y se dirigió al aeropuerto de Jerez, que aún no tenía enlace de Cercanías. Su familia (Ubi tu Gaius, ibi ego Gaia) lo siguió a un lugar lejano de clima parecido, como los patitos que desfilan tras de mamá pata. Pilar Sánchez descubrió que la belleza no tenía fronteras y que perfectamente podía haber decidido nacer allí, en Barcelona. Era un sitio mágico y enigmático, antiguo y moderno. Las maravillas arquitectónicas la dejaban boquiabierta y disfrutaba del mejor chocolate junto a la casa Batlló. Sus paseos por el puerto o las ramblas le abrieron los ojos a un mundo nuevo. Tenía acento andaluz y no se sentía diferente a nadie.

Un día, Pilar Sánchez la inquebrantable, la niña que decidió dónde nacer, se sintió ciudadana de segunda. Fue en la facultad, el primer día de clase. No había oído jamás hablar de la lengua vehicular. Resumiendo, no entendió ni papa. Fue llorando a casa a buscar a su padre, que ya había regresado de construir ex novo la Sagrada Familia, y le dijo que todas las clases se impartían en un dialecto ignoto, una especie de variante romance del latín, que llamaban catalán, y que ella no comprendía ni hablaba. Su padre, que también era abogado, concluyó que imponer una lengua no común a un ciudadano español vulneraba el principio de igualdad y los derechos fundamentales de su hija. Para los legos: una jerezana puede negarse a aprender el catalán y tiene derecho a recibir enseñanza pública en cualquier lugar de Espanya, en el idioma común de los españoles (que no es el odio).

El cuento acaba como todos los que contamos a nuestros hijos: La niña fue amparada por un tribunal independiente y no mediatizado por los intereses electorales, políticos y económicos de la chusma que dirigía el país. La Sentencia fue ejecutada con prontitud y cuando Pilar acabó su carrera universitaria se casó con un joven de Masnou y tuvo un hijo al que llamó Paco Cepero (que algún día sería un gran guitarrista). Y colorín colorado, no voy a contarle a nuestros hijos el oprobioso final verdadero de este cuento que se ha acabado.

Enrique Montiel de Arnáiz

EL PERROFLAUTISTA DE HAMELÍN (La Voz 11-09-11)

2011-09-11T03:09:00.000-07:00

EL PERROFLAUTISTA DE HAMELÍN

El cielo era mar. Abre los ojos al mundo que trataste de dormir. Sigue allí, esperándote. El jolgorio y el llanto se distancian un segundo. El cielo era mar. Repítelo como si fuese a convertirse en verdad por mera letanía. Puedes ver la luz (exit light). Se llama mente, se llama liberación. O sea, un mantra sánscrito. “Abre los ojos, abre los ojos”. Aparece el psicólogo de Amenábar, un gran actor que nunca volví a ver (sería del PP). ¡Despierta! Y Zapatero despertó angustiado, empapado en sudor.

Somnoliento, como el chiste, le dice a Sonsoles: “no quiero ir al Congreso, se ríen de mí”. La esposa lo mira con ojos tiernos que ven en su interior lo que nadie y le contesta: “Déjate de historias Pepelu, levántate de una vez y vete, que para eso eres el Presidente del Gobierno”. Pinzas de depilar cejas. Cepillo de dientes con Colgate. Café oscuro, observando a sus hijas tomar los cereales Kellogs. “Lástima de puta foto”, piensa (los de León también dicen “puta”). Otrora, era el líder carismático de la neo-izquierda -el cielo era mar- y dio cauce a los matrimonios homosexuales y la ley de dependencia. Creó el Ministerio de Igualdad y descubrió a Bibiana, la miembra; a Leire, la planetaria; dio vidilla al viejo Rubal y ascendió (o degradó, según se mire) a Manolo Chaves. Dejó que el Rey mandara silencio a Chaves -¡Por qué no te callas!- puesto que él no podía defender a Aznar. Su electorado no lo permitiría. Pero se dejó retratar con la kuffiya, salió la foto de las niñas con Obama, y todo empezó a ir mal.

Buenos días. Buenos días, respondió el chófer. Al Congreso. Qué remedio, respondió el chófer. Los brotes verdes se los comió el lobo estepario de la crisis; se acabaron las mariscadas y los 4x4. Los bancos afilaban sus guadañas y tenía que protegerles, a los españoles, del trauma: Cuatro millones de parados, la hundida economía sumergida, la desesperación. ¿Quién era él para decir la verdad? Y, además, el partido se resentiría. Solbes ya sabía todo lo que venía, pero las elecciones estaban ahí, debía seguir dando sensación de optimismo, de Champions League, o lo perderían todo.

Pero luego llegaron la huelga de hace un año, la operación Faisán, el pepino de la Merkel, los controladores aéreos, la prima de riesgo y los traidores del 15M. Tomás Gómez les había marcado el camino. Y Carme Chacón, que no se iba a comer el marrón. Y el viejo Rubal poniéndose a disposición de la ejecutiva. Te van a crujir, le dijo, pero le dio igual. “Lo único, que tengo que romper contigo”. Otro “derechazo”.

Y ayer se publicó que sólo tiene 35.000 € en la cuenta corriente. Había dejado de ser el perroflautista de Hamelín para convertirse en el hazmerreir de España. El mar no era cielo, descubrió, cuando el chófer detuvo el coche y vio las cámaras y micros.

Enrique Montiel de Arnáiz

DEMAGÓCRATAS (La Voz 4-09-11)

2011-09-07T08:19:00.000-07:00

Nada es más hipócrita que la eliminación de la hipocresía, decía Nietzsche en un libro que, ni leí, ni jamás volveré a leer. Porque el tema de hoy es, volviendo a donde lo dejamos la semana pasada, la hipocresía expuesta ante la solicitud de reforma del texto constitucional. Hipocresía: «Fingimiento de sentimientos, ideas y cualidades, generalmente positivos, contrarios a los que se experimentan» (RAE dixit). Como buenos políticos, han de serlo, buenos hipócritas. Pero el problema advenido es que lo disimulan mal. No han aprendido a tamizar sus emociones, ocultarlas bajo edredón nórdico de pluma extragruesa (acto que ha sido también llamado «edredoning»); nos dicen una cosa y pensamos que piensan en la otra. No me creo ná. Son tan hipócritas que, a diferencia del resto de los españoles, ni piensan en lo único.

Ya dijimos que no creo que haya necesidad de limitar el gasto por vía de una modificación constitucional pudiendo realizarse un acuerdo marco entre los partidos políticos, pero, dado que finalmente se va a reformar la CE´78, que no nos vendan milongas. ¡Pues no van y dicen que el pacto por la reforma es una micción urgente (término médico verídico, veraz y verdadero) en la soberanía popular, por no venir refrendada accidentalmente por un referéndum! Leemos a Llamazares, Durán y Lérida (¡toma inmersión linguística!) y demás representantes elegidos por la soberanía popular frases hipócritamente demagógicas como que este pacto de partidos mayoritarios aplasta a las minorías y que eso no está bonito. Faltaría más -Yo Hipócrita, tú Hipócrates-, como si esos partidos mayoritarios no hubiesen sido votados por una mayoría de teúrgicos españolitos.

Los republicanos piden que se reforme el orden sucesorio de la ley sálica para después derogar enterito el Título II, de la Corona. Y los nacionalistas, hambrientos como siempre, piden que no se inmiscuya nadie en su autogobierno para luego intentar derogar el control competencial y quedar libres para salir del «Estado» (opresor) español. Todos ellos, como siempre, tirando de la manta para su lado, dejando a los demás con el pompis al aire. Son como asnos de ojos tapados, subiendo por una cuesta, cargadas las alforjas de sinrazón. Les importa una Belén Esteban la estabilidad nacional, su idioma, su territorio y su futuro. Lo único que ansían es el poder.

La idea de un referéndum clama a la libertad, a la voluntad directa e indirigible del pópulo. Democracia pura y dura, ya. Estoy de acuerdo, voto sí. No estoy de acuerdo, voto secreto. Y estos demagócratas de los que he hablado antes -a los que cualquier día se les ocurrirá pedir un referéndum para que sea más fácil hacer referendos que modifiquen la Constitución- ni siquiera han conseguido un diez por ciento en una de las cámaras que les permita la realización de su consulta popular. Patéticos hipócritas de tres al cuarto, qué pena nos dáis.

La reforma incoherente (La Voz 28-08-11)

2011-08-27T23:48:00.000-07:00

LA REFORMA INCOHERENTE

La Constitución de 1978 es una norma marco que dicta los derechos y deberes de los españoles, dejando libertad a los poderes públicos para regular y desarrollar normativamente todo. Sin embargo, como norma de consenso que había de dejar contentos a todos los partidos políticos, exigía durabilidad y, por ello, se plasmó una posibilidad de reformatio constitucionallimitada, requiriendo de altas mayorías. Desde entoncesse ha hablado de la necesariedad del cambio y reforma de diversos artículos, sobre todo en función de las ideologías políticas, del que las exigía.

Una de las principales reinvidicaciones ha sido la ruptura del orden sucesorio tradicional impuesto por laLex Sálica que impide, desde 1713, ex Felipe V, que las mujeres hereden el trono salvo en el caso de no haber herederos varones en la línea principal (hijos) o lateral (hermanos y sobrinos). De hecho, la vuelta al sistema hereditario de las Partidas, propiciada por Fernando VII, provocó las guerras carlistas, sin necesidad alguna. Nada decían, sin embargo, esas voces cuando los varones debían cumplir exclusivamente con el servicio militar obligatorio, perdiendo meses (y hasta años) de formación estudiantil y profesional.

Otra cuestión sobre la que se ha solicitado reformaconstitucional con insistencia ha sido la posibilidad dedisgregación del territorio nacional: lo que se ha venido llamando el “Derecho de Autodeterminación”, promovido por grupos independentistas que más que la búsqueda de una identidad nacional propia lo que requieren es manejar el dinero de esos territorios sininmiscusión de un gobierno “central”. También se ha hablado de la modificación de artículos que desembocan en conflictos entre derechos: eutanasia contra el derecho a la vida, los matrimonios entre hombres y mujeres, indistintamente, y la reforma de los artículos constitucionales que permiten la reforma de los artículos constitucionales, para hacerla más asequible.

Sin embargo, la modificación de la Constitución debería empezar, más que por la prohibición de un exceso del gasto público, por la erradicación del sistema electoral D´Hont, que busca la generación de mayorías que permitan, presuntamente, gobiernos estables, mediante un reparto de escaños poco proporcionalbasado en la circunscripción territorial de la provincia. Creo que existe una sensación generalizada de injusticia e inmovilismo y que la reforma constitucional debería comenzar ahí, en el corazón de la representatividad política.

El acuerdo bipartito sobre la modificación de la Constitución para un control del gasto y el déficit público me parece innecesario, la verdad, y podía haberse acordado entre los partidos políticos preeminentes mediante un convenio marco de gobernabilidad, en tanto que discurra la crisis económica. La sensación que me deja este apretón de manos PSOE-PP es que las personas que hemos elegido para que nos manejen los tesoros sufren algún tipo de “patía” que los convierte en derrochadores del erario público y que piden a quien los contrata (nosotros, los ciudadanos) que les pongamos un límite de gasto a la VISA entregada. Es como esos del 15-M que se dicen independientes pero no fundan un partido políticovotable. Incoherente.

Enrique Montiel de Arnáiz

LA II GUERRA CIVIL ESPAÑOLA (La Voz 14-08-2011)

2011-08-14T03:27:00.000-07:00

Cualquier día estallará, todo es cíclico. Si miramos atrás en las aguas movedizas del tiempo, podemos observar, sin mucha dificultad, la cadencia de los hechos que flagelaron la estabilidad sociopolítica en el pasado. Si la revolución francesa tuvo como uno de sus motivos la crisis del precio del pan, miedo me da esta situación actual que ha pasado de la explosión de la burbuja inmobiliaria al hundimiento de los mercados financieros y bursátiles nacionales y la revuelta social que quizás desemboquen en otra guerra civil.

Europa está ya convulsa. Irlanda y Grecia, K.O. Portugal sube sus impuestos. Italia aplica durísimas medidas económicas. En Francia, los agricultores nos vuelven a reventar los tomates y, en UK, la gente toma la calle para robar y agredir. En nuestro país (España), donde la clase política va de juzgado en juzgado y tiro porque me lo he llevado, manda el movimiento 15M, que vulneró la Ley Electoral y realiza desobediencia social; corre la sangre de los vecinos de Lloret de Mar, agredidos por los turistas extranjeros del botellón low-cost y se preparan contra-manifestaciones ante la inminente llegada de Benedicto XVI. «¡Que viene el Papa, que viene el Papa!» gritan las hordas de indignados anticlericales y de anticlericales indignados al unísono, cual personaje de Prokofiev.

Las JMJ 2011 tienen un significado para los que la integran y no hacen mal a nadie, pero interesa que se hable de Rouco Varela, del menú degustación del Papa y de los curas pederastas de Irlanda antes que de la ineficacia e ineptitud de los que ocupan la Moncloa. Es una manera más de disfrazar nuestra ruina; desviar la atención visual: escupir al otro en la cara y apuntarle con focos para ver si hace muecas. Si Benedicto Decimosexto está en España para un weekend de high-cost, los manifestantes aprovechan para dar a conocer que «ellos» no destinan porcentaje de su declaración del IRPF «al Papa» e intentan, amparados por la Delegación del Gobierno de Madrid, que su manifestación coincida «in tempore, in loco» con la de los jóvenes católicos. Y si hay batalla campal, mejor.

Y es que este Gobierno busca el conflicto siempre, en la creencia de que en el río revuelto será siempre el pescador y no el pescado. Así se entiende la convocatoria de elecciones anticipadas -aunque no tan anticipadas como muchos querríamos- el 20N o la autorización de la manifestación anti-JMJ 2011, que se denomina laica en vez de laicista. Por este camino que llevamos podríamos acabar en una II Guerra Civil Española, como le ocurrió a Azaña tras su hostigamiento a la Iglesia y su falta de soluciones económicas. Y lo triste es que Rodríguez Zapatero, oculto en su isla de Elba particular, en Las Marismillas, es un zombie presidencial (de George A. Romero), a expensas de los intereses electorales de Rubalcaba, en vez de trabajar hasta el último día para conseguir la Entropía de la economía y la estabilidad de la nación.

MI MATE FAVORITO? QUIZÁS... Con Vdes. Tom Chambers!!!

2011-08-13T08:31:00.000-07:00

BACK IN THE ISLAND OF THE LION

2011-08-11T06:34:00.000-07:00

El tiempo pasó rápido. Descansé algo, realmente. Pude leer y ver cosas nuevas (como los tiburones y las estrellas de mar). El trabajo me requirió y tuve que volver antes de tiempo. Hoy estoy sentado en mi sofá, con el portátil nuevo, instalando programas, pensando qué he hecho mal para estar como estoy. Sin tiempo.

EL HOMBRE SIN NADA QUE DECIR (La Voz 7-08-2011)

2011-08-07T01:59:00.001-07:00

EL HOMBRE SIN NADA QUE DECIR

No sé si volveré. El viento es agradable y poco levantisco, huele a higo chumbo y a césped y a sombra. El agua de la piscina, cálida a la medianoche y la toalla, constantemente húmeda y aclorada. El móvil en vibración y la espalda roja, la mente inquieta, como siempre, pensando en más de una cosa cada vez, a punto, como he estado de hacer el viaje de Zapatero: noche y vuelta de Doñana. Como dice una: redículo. El paradero era secreto pero ya da lo mismo: Estoy en Mojácar (Almería), junto a la playa. No he ido aún al pueblo porque posee cuestas escarpadas y, aunque el coche es automático, se me gripa la copiloto. Increíble Mojácar, tanto en tan poco, con tantos mínimos. Y, mientras, asido a la realidad por la prensa digital y Tweeter, leo al humorista _ManuSanchez_, camino de Tarifa, leyendo al columnista de “Público” iescolar, camino de la concentración de los indignados, leyendo un artículo del diario “The Economist”.

Ronny James Dio desgarra su voz cantando “Holy Diver” y los dedos van más lentos que el cerebro, como siempre. Apenas me he despertado del sueño vacacional: ha subido la prima de riesgo de la tasa del paro del endeudamiento neto del bono de indignación español. O algo así. Pero, ojo, Italia va peor (no en vano, ellos tienen a Berlusconi). Sería un buen eslogan publicitario para colgarlo en lo alto de una nave industrial cerrada de un polígono empresarial desierto: Italia va peor. Così fan Tutte, dijo Amadeus: intercambiaos las esposas, amigos. Copula con mi riesgo y yo con tu paro.

Y pincho el hiperenlace. Me dirige a la dirección titulada “Anyone want to run this country?” (Quizá los catalanes, me digo embrujado por el olor dulce secado al horno que entra sibilino del patio contiguo). Abajo, una fotografía, subtitulada: “Rajoy, the man with nothing to say”. Aparece el líder del “People´s Party” en pleno alegato, con la boca abierta y torcida, los ojos de loco y la cara de tonto. El antilíder. De un bocado leo el texto, donde el autor, desconocido, destripa sin piedad a Zapatero, Salgado, Rubalcaba… y termina diciendo en un breve párrafo que Mariano Rajoy tiene un problema: si se mantiene moderado ganará el apoyo de los votantes y perderá el de los mercados y Bruselas, que le exigen mayor severidad. De repente vuelvo a Tweeter, busco a iescolar y leo su comentario: “Brutal el artículo de The Economist sobre "Rajoy, the man with nothing to say”. Alucino en colores del arcoiris y le dejo un comentario (que él no contesta). Cojo el bañador y me lanzo a la arena de la playa de Carboneras pensando en ésos a los que, si les preguntas por los conceptos de responsabilidad y culpa, te responden que Italia va peor, aunque la que vaya peor sea España. Redículos, como dijo una.

Enrique Montiel de Arnáiz

Mojácar o la nueva Ibiza

2011-08-06T15:03:00.000-07:00

Es un pueblecillo hotelero, enfocado a la restauración y el ocio, con playas de arena de conchas y fondos marinos llenos de piedras y mares encrespados. Multitud de gente con ganas de marcha, borrachos de alcohol y vida, ávidos de sexo y perversión. También venden Kebaps. La gente no va de blanco ni baja en la noche a fiestas VIP, pero hay mojitos por doquier. La nueva Ibiza está en Almería y yo fui testigo.

CAÑUPITISTÁN: COMENTARIO MENÉAME #92

2011-08-06T14:50:00.001-07:00

Cañupitistán vive días de terrible crisis. Su índice de paro es tremendo, el pueblo está cabreado y no hay visos de que la situación vaya a mejorar a corto plazo. En tres meses serán las elecciones de Cañupitistán. Si bien gran parte del pueblo está pidiendo listas abiertas, se sabe con certeza que hay dos grandes partidos y que o uno u otro ganarán las elecciones. El partido Pac Man presenta a un candidato elegido a dedazo que ha estado como ministro durante dos legislaturas, en las cuales se desató la crisis. Es un hombre con un bagaje político largo, amplia experiencia en el gobierno y ha demostrado dar golpes de efecto, tomando decisiones políticas arriesgadas (con mayor o menor acierto, según sectores de la población). El partido Megaman X presenta a un candidato elegido a dedazo también que fue vicepresidente del gobierno anterior a la victoria del Pac Man, y por lo único que recuerda el pueblo su gestión es por unas cuantas frases "desafortunadas" en ciertos momentos de su carrera en la vicepresidencia. Ha perdido dos elecciones ya frente al actual presidente de Cañupitistán.

De este mismo candidato es vox populi que vendió su orientación sexual a cambio de ser candidato a la presidencia. En su trabajo como opositor en ocho años se ha dedicado a atacar al gobierno de Pac Man. Cuando se desató la crisis (que el gobierno de Pac Man negó aún ante las evidencias), sus ataques se recrudecieron, aunque sin dar alternativas ni soluciones a los ciudadanos. El 20 de Noviembre hay elecciones en Cañupitistán ya que el gobierno de Pac Man las ha adelantado. Se perfila ganador al candidato de Megaman debido a la mala gestión del gobierno de Pac Man. Sois turistas en Cañupitistán y leéis esto en la prensa. ¿Qué pensais al respecto?

EL PERFIL DEL ABURRIDO

2011-07-25T16:56:00.000-07:00

Hola a todos. No, no voy a publicar nada interesante, simplemente estaba aburrido ante el ordenador y he recordado que existía un blog que se llamaba "el abogado del diablo", y para mi sorpresa aún existe -Baraka me odiará por este comentario-.
Y ahora una amenaza, como ahora que estoy de vacaciones tengo algunos ratos de aburrimiento, amenazo con volver a hacer recomendaciones de cine.

Ahí queda eso.

FERIA DEL CARMEN Y DE LA SAL

2011-07-16T00:20:00.000-07:00

Y no la he pisado aún. Bueno sí, pero aquello era un desierto de Almería con Sergio Leone comiendo pipas. Había hasta arbustos por las calles. Eran las tres de la tarde. Hoy iré, en el Santo de mi madre, a llevar a los niños a pasear entre las carísimas atracciones feriales. Claudia vestida de gitana y Rodrigo... de Rodrigo!

LLUVIA SEMANASANTERA

2011-04-22T03:03:00.001-07:00

Lo chungo no es ver penitentes llorando debajo de sus capirotes, sino la lluvia que cae sobre ellos desde el exterior. Lo chungo es estar encerrado con los niños en casa y, cuando se sale, que los imbéciles que se dedican a la hostelería han CERRADO sus negocios en semana santa (¿de qué viven?). Ejemplo más sangrante: ayer había 20 niños esperando que abriera un local infantil, de los vulgarmente denominados de "Bolas". Dentro había un señor poniendo un ventilador en un techo. ¿Cuánta caja perdieron? No hay una verdadera escuela de empresa, ni la carrera de empresariales ni los masters de creación empresarial, ni na de ná. Los auténticos empresarios son los que ganan dinero, el resto son chapuceros con más o menos suerte. O sea, el empresario nace y se hace.

LULA Y KARLOS (La Voz - 17-04-11)

2011-04-17T02:29:00.000-07:00

LULA Y KARLOS

El cielo de Cádiz refulgía con claridad, la arena blanca, la mar espesa. Sabíamos que llegaban los vientos y nos preocupaba que tras ellos advinieran las lluvias justo en Semana Santa. Estaba la ciudad en vilo, la gente de loza en loza, los televisores encendidos y los bares llenos. Llegaba Lula, llegaba Karlos. La semana pasada, en mi artículo, un indecente eurocabreado manifestaba su analfabetismo cerril despreciando a un símbolo del tesón, la democracia activa y la autosuperación como es Luíz Inacio “Lula” da Silva, ex Presidente de la República de Brasil. Lula es el séptimo hijo de una familia de obreros y ha demostrado durante su vida tantos logros que se ha convertido en un referente como líder de izquierda que cuidó a su pueblo por encima de la ideología, rodeado tanto de conservadores como de trotskystas. Dicen que su discurso fue largo e impresionante, agradeciendo la distinción “Libertad Cortes de Cádiz” que la Alcaldesa de la ciudad, Teófila Martínez, le hizo con ocasión de los fastos de la celebración del bicentenario de la Constitución de 1812.

Esa misma mañana, a pocos kilómetros, un enjambre de supuestos periodistas se apelotonaba a las puertas de la Audiencia Provincial de Cádiz. Eran muchos más, seguramente, que los que cubrirían el acto institucional del líder brasileño. Curiosos y visitantes preguntaban qué ocurría, qué tripa se había roto. El juicio de la “Operación Karlos” había llegado al pueblo. La trama ya la conocen ustedes de sobra: una especie de fraude de los ERE´s pero con la sanidad pública. A cambio de unos 24.000 € se vendían pagas de invalidez vitalicias. La mangancia habitual a la que estamos ya acostumbrados, vamos. Pero este juicio era especial, muy especial, porque en él se halla imputada María José Campanario, esposa del torero Jesús Janeiro –Jesulín de Ubrique-, objeto de la prensa más frívola, carmesí y hetero.

El pueblo aprendió ayer más de Derecho que de Libertad y la culpa la tuvieron esos periodistas que no buscan la noticia, sino el escándalo. Ayer se hablaba en el mercado de abastos de la ilegalidad de las escuchas policiales. La pescadera comentaba la estrategia procesal del Letrado de la Campa. El jubilado tenía claro que se la iba a jugar en el juicio oral para luego recurrir al Supremo. La celadora lo dijo con meridiana perspicacia: cuanto más tarde en salir la Sentencia, mejor para los Janeiro. Y para la Esteban.

Y ese discurso del Presidente Sindicalista Lula da Silva, que no pude escuchar pero me dijeron fue maravilloso, quedó flotando en una tarde soleada, donde el viento de levante empezaba a despuntar en el estrecho, camino de la alerta amarilla. Flotaba y pocos lo cogieron al vuelo, ocupados como estaban en la comprensión y análisis del juicio más relevante de lo que llevamos de democracia, engolados en su disfrute de la caída a los arvernos de una mujer famosa y adinerada, que clamaba su inocencia en un desierto blanco donde nadie la creía ni la cree. En esta España de charanga y mangoleta.

Enrique Montiel de Arnáiz

DON ERE QUE ERE (La Voz 27-03-11)

2011-03-28T00:01:00.001-07:00

DON ERE QUE ERE

Nos ha salido rumbosa Soraya Sáenz de Santamaría, casi tanto como ingeniosoAlfredo Pérez Rubalcaba. Todo comenzó tras la recuperación médica del Vicepresidente Primero y Portavoz del Gobierno, animada, seguramente, por los mensajes al móvil de su Némesis, Ignacio Gil Lázaro,y susreiterativas preguntas sobre el “Caso Faisán” y la posible futura imputación del propio Rubalcaba en esta trama judicial. Don Alfredo contestó en estrados al popular con una canción sobradamente conocida del grupo zaragozano Amaral: “Sin ti no soy nada”. La ocurrencia fue coreada por el hemiciclo, que encima de cobrar hasta se divirtió. Y claro, había que contestar y ponerse al mismo nivel que el socialista porque somos miembros de este Estado del Non Plus Ultra en el que mi móvil es 5G, el coche se aparca solo, y la tenemos más grande que el vecino.Por eso salió ayer la vallisoletana portavoz del PP (y diputada en Cortes Generales) a contestar como ella sabe: Las Ketchup han puesto la banda sonora a las futuras elecciones del 22M: el AsEREjé. Dedo en ojo, hace pupa.

Este rifirrafe musical creará escuela y pronto los cachorrillos de los partidos –ya saben, gafas de montura fosforescente o rebecas anudadas al gaznate- crearán grupos de Facebookpara ver quién hace la gracia más pizpireta. Empezarán, además, los partidos a reclutar cómicos a los que el Ministerio de Incultura subvencionará (o no) sus monólogos de viernes noche siempre que con ellos zahieran al adversario y nos riamos todos. Incluso algunos, especialmente hábiles, podrán vivir de esto y les regalarán trajes caros y les darán de alta en empresas con antigüedad desde el día que su padre le puso el disco de Barry White a su madre.

Esta es nuestra querida España, en la que nunca se ponía el sol. Todos insomnes y diciendo sandeces con cargo al erario público. Los politiquillos ya aburren buscando siempre el “summer hit” para que lo escuchemos al albero de la caseta elegida en el recinto ferial que toque. Es graciosa y significativa la falta de dignidad de esta clase politicastra (rima con Yocasta) que hace menos que nada para sacarnos de la crisis, centrándose únicamente en el marketing, el onanismo y el desgaste político del adversario. Qué ganitas tengo de que lleguen ya las elecciones, todas ellas, en las que si se presentaran Clint Eastwood, Bart Simpson o el fantasma de Jesús Gil (con Imperioso de segundo) ganaban seguro por inasistencia del contrario, con expresa condena en costas por su temeridad y mala fe. Nos tienen hartos los políticosde su incompetencia, clientelismo y mangancia, de sus líneas sucesorias no monárquicas, de su nosotros y ellos y demirar siempre la viga en el ojo ajeno y no ver el pirulí de Torrespaña en el nuestro, y yo lo seguiré denunciandouna y otra vez desde el púlpito que me da mi independencia política. Aunque me llamen Don Ere que Ere ;)

Enrique Montiel de Arnáiz

LA CIUDAD DE LAS HUELGAS (Publicado en La Voz 20-03-11)

2011-03-20T02:26:00.001-07:00

LA CIUDAD DE LAS HUELGAS

El problema de llegar a lo justo al AVE es que no da tiempo a desayunar, lo que se soluciona con el billete de clase preferente, que incluye la restauración. Atractivas jóvenes encorsetadas en uniformes de azafatas prestan las atenciones que el “status preferéntibus” exige. Menos ayer, cuando el personal encargado del servicio decidió ejercitar individualmente, pero de manera colectiva, el derecho fundamental recogido en el art. 28.2 de la segunda Constitución más importante en la historia de España. Cazoletadas, vocinglerías, pitadas y mucha juerga general. No es que no lo esperara, porque cada vez que voy a Madrid me encuentro una huelga (la de los taxistas fue insana) pero el viaje de ciento cincuenta minutos sin un café que espantara las legañas se hizo: 1) eterno; 2) cansino; 3) insoportable (elija la/s que guste).

Ojeando una revista abandonada me enteré que se celebra el no sé cuál homenaje al disco “The Wall” de los Pink Floyd de Roger Waters. El LP mostraba la evolución de la vida de un cantante que remeda a Syd Barrett, desde sus inicios hasta su conversión en una especie de Adolf Hitler. Siempre he relacionado ese “Muro” con el de Berlín, que unió Europa desde su destrucción en 1989, y tras el que tantos alemanes abrazados contribuyeron a la creación de un continente unido que se ha ido disgregando progresivamente hasta el día de hoy.

Hoy. Estamos en mala racha, endeluego. El Tsunami de Japón se ha convertido en una calamidad nuclear que tiene a todas las naciones del mundo preocupadas por los vientos y las mareas. Los muertos en las naciones africanas llegan a un número inaceptable mientras asesinos travestidos en líderes políticos se astillan las uñas agarrándose a sus sillones de oro y verdes gemas. Nuestro Gobierno dice a la ONU que cuenten con nosotros y, por tanto, estamos en guerra. Y ese muro que se fracturaba en Berlín con música del Muro de Waters nos parece una ilusión en esta España de charanga y pandereta (en huelga) en la que la gente carece de ilusión y se refugia en la telebasura y el fútbol para no pensar en el cobrador del frac y de la fraca.

Fui, me reuní y volví de un Madrid inusitadamente soleado, en un vagón preferente sin restauración, siguiendo cada poco las noticias del extranjero, mirando con curiosidad desde el asiento trasero de un taxi a una bella joven de cabellos rapados –su tez blanca, limpia y tersa brillaba al sol- practicando trucos circenses con unos bolos, sin ser consciente de la atención que había conseguido. La taxista, que llevaba sólo dos semanas conduciendo, expresó su disgusto al verla: “en vez de trabajar…” Yo la observé cándida y entretenida, alegre y distante de las preocupaciones de esta prostituta vida y le contesté a la taxista que mejor dedicarse a eso en la ciudad de las huelgas que a otras cosas peores. Y la taxista, que llevaba sólo dos semanas conduciendo, me dio la razón.

Enrique Montiel de Arnáiz

EL TSUNAMI EMPÁTICO - LA VOZ (13-03-11)

2011-03-13T10:59:00.000-07:00

EL TSUNAMI EMPÁTICO

El otro día leí que el último éxito en ventas era un libro de ciento y pico páginas, totalmente en blanco. El recuerdo me asaltó cuando pensé cómo podía expresar el sentimiento que me producía el terremoto de Japón. Quisiera hacer un artículo totalmente en blanco, vacío de palabras y pleno de contenido, ante la tragedia nipona. Las primeras imágenes que nos llegaron -vídeos caseros, chateos de Internet- no presagiaban lo que posteriormente acaecería: noventa mil desaparecidos, más de mil muertos. Un desastre absoluto y total. La locutora del telediario que narraba lo ocurrido en el primer seísmo decía que los ciudadanos japoneses estaban bien entrenados contra los terremotos y tsunamis y que conocían y cumplían el protocolo al dedillo: primero habían de resguardarse debajo de las mesas y luego debían salir de los edificios a toda prisa, huyendo de los ascensores y los espacios cerrados. Así, la pantalla de televisión mostraba una muchedumbre asustada, armada de móviles de última generación que aún no han llegado a nuestro país, deambulando por las calles con el rostro crispado por la preocupación y el miedo.

Al día siguiente de tan anecdótica oscilación de edificios y personas el horror nos lo encontramos en grandes titulares, los periódicos nos avanzaban el desastre y nos iban preparando para todo lo que aún había de venir. O sea. Centrales nucleares con “mínimas filtraciones”, una economía en recesión absoluta, miles de muertos y desaparecidos, olas gigantes que avanzaban hacia las costas californianas.

Me decía un amigo el otro día, mientras íbamos (aburridos) en coche por autovía (a 110), ante mi pasividad con el conflicto libio, que no era nada empático. Le expliqué que me solidarizo con toda esa gente que sufre dictadores de opereta en repúblicas bananeras (muchos de los cuales han sido votados y apoyados por esa misma gente durante décadas) pero que ahora mismo me importa más que nuestros políticos hallen el remedio para relanzar la economía y estabilizar España y sus instituciones, en clara degradación, para que yo, en ese punto, pueda pagar mi hipoteca, dar a mis hijos un hogar, una alimentación adecuada, una educación en valores ético-morales, cumpliendo con el “primum vivere deinde philosophari”.

Y más aún cuando una lengua de agua sin sentimiento ni empatía nos demuestra que no somos nada sino polvo, más polvo enamorado. Cuando todas nuestras preocupaciones, provocadas por políticos corruptos o inútiles, por bancos abusivos, por explotadores laborales o por nuestra propia inmadurez para dirigir la vida, pasan a un segundo plano. Cuando eres japonés y hay que correr para huir de una tromba de agua, para salvar a tus hijos y tu misma vida. Sin un segundo para colgar la foto de tu propia muerte en el tuenti. Entonces, en lo último que piensas es en la empatía.

Enrique Montiel de Arnáiz

Cuanta lluvia, cuanta tristeza

2011-03-09T06:42:00.000-08:00

MIGUEL SEBASTIÁN (La Voz - 6 de marzo de 2011)

2011-03-06T02:00:00.000-08:00

MIGUEL SEBASTIÁN

Suena en Mezzo el “Don´t worry, be happy” adaptado a las cadencias brasileiras por un buen grupo en el festival “Jazz à Vienne” de Lyon, con un anfiteatro repleto de gente que no conoce a Miguel Sebastián, ni le importa. Yo tampoco lo conozco personalmente y tampoco es que me importe pero voy a hablar de él porque está siendo la voz cantarina en esta época del post-zapaterismo. La primera vez que escuché su nombre fue en las elecciones a la alcaldía de Madrid, en las que se enfrentó a Ruiz-Gallardón. En un momento de la campaña aludió, insinuó, maldijo, respecto a la presunta relación del rival con una señorita, al parecer imputada en el “Caso Malaya”. Me pareció una jugada fea y sucia por lo que desde entonces me apunté el nombre de este afamado profesor (en excedencia) de Fundamentos del análisis económico de la Complutense, hoy ministro de algo.

Pero le perdí la pista. Parece ser que volvió a la Universidad, que lo acogió con los brazos abiertos. Y llegaron los brotes verdes (a sensu contrario). Y el Presidente Rodríguez lo llamó a filas. Y seguí perdiéndole la pista; hasta hace pocos días no sabía lo que hacía con su cartera. Fue entonces cuando el artículo de la semana pasada y el límite a los 110 kilómetros por hora que se le ocurrieron a Rubalcaba, dicen, yendo en coche al “canutazo” (Pepe Contreras dixit). No sé bien qué incidencia concreta tuvo ahí Sebastián pero salió en los periódicos, afloró a la vida. Se transfiguró ante las críticas de Fernando Alonso, conductor de automovilismo y uno de nuestros deportistas más importantes e internacionales, que dijo que en autopista, a esa velocidad, uno se quedaba dormido. Le salió ahí la vena chirigotera a Sebastián y soltó un “bastinazo”: en UK la velocidad máxima son 110 también y Hamilton no se queda dormido. Qué arte, Migué, que arte, picha, tirarle con bala a nuestro mejor conductor. Y el que no diga olé que se le seque (el brote verde de) la yerbabuena.

Y sin darse cuenta de que cuando habla sube el pan y que estamos en período de ahorro energético y panificador, Miguel Sebastián ha venido ahora a imitar las técnicas de Mourinho al sacar a la palestra la hipocresía y el nacionalismo catalán del FC Barcelona. Según dice, este club se negó a aparecer en una campaña del Ministerio de Turismo que tenía por lema “Visit Spain, visit Barcelona”, con imágenes del laureado equipo culé. ¿Qué el Barça se niega a ser imagen de España? ¿Que no se sienten españoles? Eso no me lo puedo callar, diría muy en su línea el prudente profesor Sebastián. Con la que nos está cayendo.

Enrique Montiel de Arnáiz

Seether - Careless Whisper (Video)

2011-03-04T10:26:00.000-08:00

FACHA EL QUE LO LEA (La Voz - 27-02-11)

2011-02-27T01:58:00.000-08:00

FACHA EL QUE LO LEA

Seguro que ha sido la decepción. Miles de ciudadanos se han levantado enfadados esta mañana con la noticia de las medidas gubernamentales de limitación de la velocidad en autopista y autovía por razones de ahorro energético. La bajada del límite máximo a 110 kilómetros por hora, de manera temporal pero sin plazo determinado, les ha cogido con la guardia baja y el mentón desencajado. Y digo que es la decepción porque lo que la gente transmite en la calle, mientras tapea en “La Mariquita te Jarta”, degusta en “Casa la Titi” o cena en la “Venta de Vargas”, es todo lo contrario: lo que desean los ciudadanos es que aumente el límite máximo a 130 kms/h como en Europa. Los argumentos apuntan a coches con más y más potencia, carreteras cada vez más y más oceánicas y mecanismos recaudatorios –también llamados radares- jóvenes aunque sobradamente más y más preparados para que todos ayudemos a salir de la crisis a golpe de más y más talonario.

Y ahora nos cuentan esto entre Rubalcaba y Sebastián y nos quedamos como mustios, ahítos y aplatanados, maldiciendo en lenguas muertas -por la E.S.O.- aquello de “Mater tua mala burra est” o “filis putarum”, que decíamos en el instituto; sin saber qué hacer, si ir a devolver el X7 al concesionario o buscarnos una bici ecológica y baratita, por aquello del calentamiento global y la crisis del barril de crudo. Decía Antonio Burgos en su columna magistral de la semana pasada que si tenía que ser tildado de facha por pensar lo que pensaba, pues que lo fuera. Y nos han convertido de repente a todos en fachas al leer la prensa de la mañana con un golpe de magia tan efectista que ni David Copperfield. Si por pensar que esto de la limitación de la velocidad es una hez bovina soy un facha, pues lo debo ser, dirán muchos remedando a Burgos.

La cosa es que entiendo la motivación, que seguramente encierra otras cuestiones graves que no traslucen como la obsesión del Gobierno por no verse obligado a aceptar los fondos de ayuda, tal que Irlanda y Portugal, al saber que eso sería ya la puntilla electoral, tan temida, tan cercana. Rubaltián y Sebascaba cogen el toro por las hojas, el rábano por los cuernos y nos hacen ahorrar porque ellos lo valen. Y yo se lo agradezco. Y se lo agradecería más si limpiasen sus ministerios de cargos de confianza (eufemismo de otros términos más querellables). Y si evitaran el mísero gasto de 250.000 € en pegatinas para las señales verticales de tráfico que engordarán la cuenta de alguna empresa a la que habría que ir siguiendo la pista desde ya. Y también comprendería que prohibiesen la venta de tabaco en España para evitar el coste a la Sanidad pública de los enfermos de cáncer por tabaquismo activo y pasivo, que eso sí que es un ahorro. Pero bueno, dirán, ya te has retratado. Eso es de fachas. Como Burgos. Pues lo seré.

Enrique Montiel de Arnáiz

Por los suelos

2011-02-20T06:47:00.000-08:00

POR LOS SUELOS

Así se han quedado las entidades financieras, o sea, Bancos y Cajas, cuando la Magistrada-Juez del Juzgado de lo Mercantil n.º 2 de Sevilla ha declarado en Sentencia que la cláusula contractual que estipula un mínimo en las hipotecas es nula de pleno derecho y que, por tanto, se debe tener por no puesta. Pero veamos el proceso: Cuando un ciudadano acude al banco sin armadura ni escudo le pasan estas cosas. Tu amigo es amigo del Director de la sucursal y te dice que te van a tratar bien con lo que ya ni pides consejo a asesores ni solicitas condiciones en otras entidades. El Director es un tipo amable –normalmente madrileño, con lo que tiene que saber de esto tela del telón porque si no, ¿qué hará ese madriles trabajando en la provincia de Cádiz?- y te habla a toda pastilla en una terminología que no tiene nada que envidiar al lenguaje técnico jurídico o sanitario. Pronto aprendes a usar términos como comisión de apertura, euríbor, tasación, avalista o penalización. Todo este embrollo se te explica con naturalidad, sin trampa ni cartón, y sólo deseas que el banco te conceda el honor de tenerte por uno de sus clientes y te conceda el préstamo que necesitas para comprar un piso de 100.000 €, para lo cual tus padres tienen que ser deudores solidarios. Sin embargo, lo tienes crudo porque el tasador valora tu casa a lo justo –a ver si puedes hablar con él y que se enrolle- y sólo cobras 1.500 € al mes. Si ganaras 200 € más no habría problema pero “Zona” te lo echará para atrás casi seguro, a no ser que Yo –el Director amigo de tu amigo- pelee en encarnizada lucha sin cuartel por tu operación, arriesgándome incluso a ser degradado a cajero en una sucursal de Bollullos del Condado. Y, al tiempo, cuando hay final feliz (y no hablo de masajes tailandeses) y el jefe supremo de operaciones internacionales de garantía máxima dice que “sí” a la concesión de tu préstamo con garantía hipotecaria a cuarenta años, tras un par de meses de total stress que te han hecho hasta adelgazar, tragas con lo que sea. Y ese lo que sea no es sino la comisión de apertura al 1 % y el suelo en la hipoteca que va del 3 al 4,5 %. Y tú no tienes ni idea de qué eseso ni falta que te hace. Más ahora llega esa señora de Sevilla, vestida de toga de raso negro o negra, según se aplique el adjetivo, y le dice en su cara a todo el sistemavampírico, digo bancario, nacional que son unos ladrones y que en tiempos de tipos de interés bajos, ellos usurariamente te han estado cobrando un mínimoabusivo que ha implicado que hayas pagado entre 100 y 300 € más, al mes, de lo que debías. Y entonces te quedas… (léase el título).

Enrique Montiel de Arnáiz

LA VOZ DEL FALLA (La Voz 6-02-11)

2011-02-07T05:48:00.001-08:00

LA VOZ DEL FALLA

Hacía una cálida noche de invierno. O de otoño. Llegamos temprano y miramos la cuadrada fila de personas que hacía cola a la entrada del Teatro Falla, apretando sus abrigos, uno contra el del otro. A su alrededor, una pizzería despedía gente oliendo a pepperoni y el refino de al lado hacía caja vendiendo bocadillos de lomo adobado con queso fundido. Calentitos, muy calentitos. Nos había invitado un buen amigo, comercial de “La Voz de Cádiz”, a una cómoda platea, donde nos ubicamos, frente por frente a las ninfas del Carnaval y el ceñudo jurado. No voy a engañar a nadie, yo iba a ver a José Luis García Cossío, “el Selu”. Luego la noche trajo sus sorpresas, que lo son por interponerse en tu camino sin esperarlas, como las muertes de los amigos. Desgraciadamente, uno cumple años y lo que le sorprende es no recibir sorpresas con cierta frecuencia. Pero el sorprendente Teatro exultaba luz y color, ambiente, ganas de disfrutar y bellas reporteras paseando su palmito por entre las filas de gaditanos (entendiendo por gaditanos todos los presentes, incluyendo a un asiático con pinta de actor famoso en Hong Kong, haciendo fotografías a diestro y siniestro en medio del palco). Presidía la Alcaldesa de Cádiz, Teófila Martínez -acompañada de su homónimo del Puerto de Santa María, Enrique Moresco-, que disfrutó de cada crítica, aplaudiendo como si no fuese ella la parodiada y sí Marta Meléndez, su rival a la alcaldía.

Fue una noche mágica que superó expectativas (excepto el cuarteto de tres, que respondió a lo esperado). Lo mejor, las chirigotas de Puerto Real y del “Selu”, por este orden. La primera, llamada “Los diestros muuu diestros”, reflejaba al facha de toda la vida a la espera de que se produzca el cambio político en la nación (foto de Tejero incluida). La segunda, “Número 1 en Ventas (y Gasolineras)”, representaba una generación de cantantes casposos y setenteros que ahora malviven a la sombra de, y cito textualmente, “Bisbal, Shakira y Madonna”.

Debo reconocer que sólo recuerdo fogonazos, partes inconclusas del puzzle que fue la noche, puesto que la esencia misma del Carnaval, la que yo creo es la crítica ácida e inteligente, la desvergüenza y el arte, desviaron muchas ocasiones mi mente del escenario pensando en los subterfugios de lo expresado por los participantes del concurso de agrupaciones. Qué hartos estamos. Todos, ellos y nosotros. Lo cantaba la voz del Falla y yo lo disfrutaba en la platea de La Voz de Cádiz. Todos igual de hartos del paro, de la ordinariez, de la falta de ideas. Hartos de ZAPATERO (préstese atención a las mayúsculas). Cada cuarteto, cada chirigota, cada comparsa y hasta el Coro de Sevilla. Hartos todos. Unos con mas y otros con menos. Arte, me refiero. Como los políticos.

Enrique Montiel de Arnáiz

WALKING DEAD EN CEUTA

2011-01-16T02:28:00.000-08:00

WALKING DEAD EN CEUTA

La Voz - 16-01-11

El helicóptero hizo un breve escorzo y enderezó antes de iniciar altura. El rumor de las hélices sombreaba el sol del diáfano día que era y el piloto –gafas “Ray-ban”, pelo engominado, “self-confident”- saludó con un gesto marcial a la azafata –rubiasca, siliconada, encantada de haberse conocido- y pisó el embrague que tengan los helicópteros para que aquello comenzase a avanzar. Y cómo avanzó. Algeciras-Ceuta en 7 minutos. La nave apenas oscilaba y sobrepasó el estrecho sin esfuerzo.

No conocía la ciudad autónoma de Ceuta, no sabía de su chiringuito en la playa, de su eterna calle del Rivellín, plena de tiendas de lujo y de joyerías impresionantes como la de “Chocrón”, donde me trataron con una simpatía que vende relojes. Tampoco conocía sus impresionantes murallas, ni el monumento al legionario y la cabra, ni sabía que me cruzaría por allí con Andoni Goicoetxea, nuevo entrenador del Ceuta, al que enseñaban el lugar. Me encantó que no hubiese IVA y que hubiese rebajas y, sobre todo, me gustó la comida marroquí del restaurante “Al-Andalus”, donde almorcé harera, pinchito y un delicioso cuscús de cordero. Y té y dulces morunos, claro está. Mientras esperaba que me sirvieran, la televisión graznaba. Nos tienen hincha a los españoles, el balón de oro no es nuestro. Rubalcaba ha anunciado que nos jubilaremos a los 67 años casi todos. Un bar de Madrid ha dicho que despedirá a un empleado cada diez días si el Gobierno no toma medidas a favor del consumo de tabaco. Fue entonces cuando me quedé en el limbo del ensoñamiento y me dí cuenta de algo.

Paseando por sus calles, visitando tiendas y monumentos, había, en todos lados, los que denominé “walking dead”. La referencia viene de las novelas gráficas tituladas “Los muertos vivientes”, obra del guionista de cómics Robert Kirkman, que recientemente ha sido estrenada en forma de serie en la televisión con un gran éxito de audiencia. La idea parece simple y no lo es: si un virus convierte en zombie a la gente, los supervivientes pasan por tantas y tan traumáticas experiencias que afectan a su escala de valores, a sus prioridades, a la concepción sobre la justicia, la vida o la muerte. O sea, lo que pasa en cada guerra de cada nación de cada mundo. Si matan a tu hijo, el asesino no va a tener un juicio justo donde su abogado pueda ser mejor que el tuyo. Los menos protagonistas de la obra son los propios zombies, que se limitan a merodear por las ciudades. Y en Ceuta, había multitud de “walking dead”, de personas quietas en las esquinas, en grupos o solas, sentados durante horas en bares, controlando las calles, inspeccionando aceras. Mirándome mirar escaparates. Da igual si eran de raza mora o cristiana. Estaban parados. Ergo son españoles.

Enrique Montiel de Arnáiz

¿TAN MAL VAN LAS COSAS?

2011-01-03T11:14:00.000-08:00

2011. 2 de enero. Zapatero dice que la crisis durará hasta 2016 y se queda tan pancho. Rajoy calla porque no sabe qué decir, carece de la más mínima perspicacia, intuición, velocidad mental. Sólo es un registrador sin alegría ni carisma. Y habla raro. Es la "oposición". ¿A qué se opone? ¿A medidas económicas que seguramente él hubiese hecho? Y ahora dicen que son medidas de derechas. Una mierda, con perdón. Son medidas de Estado. Son mejores o peores pero son las que hay. Se han comida la hierba de las vacas gordas y las vacas flacas están anoréxicas para salir del atolladero. Y el dinero. Estoy seguro que el dinero está bien escondido en los colchones, en las cajas fuertes, en los campitos. La gente está empezando a ver la crisis por lo que le cuentan los que la ven. Aún quedan subsidios de desempleo pero no hay cartillas de racionamiento. Se aprovecha la crisis para morosear, para dilatar. Y estos politicastros inútiles no meten en vereda a los bancos. Nos han acostumbrado a ser ricos y ahora nos quitan la VISA card. Así son las cosas. ¿Pero tan mal van?

ESEMESEANDO

2011-01-02T00:49:00.000-08:00

Esemeseando

Publicado en La Voz el 2 de enero de 2011

Desde hace unos pocos años, coincidiendo con el auge de la era de la tecnología en los móviles, recibimos en nochevieja decenas de mensajes de texto -sms, para que nos entendamos- de distinta variedad. Algunos son crípticos y comedidos, suelen consistir en un «Feliz 2011», que ha de parecer suficiente a los remitentes. Otros, más en la línea de la dramaturgia decimonónica, te relatan lo mucho que te aprecian, lo que desean que todo te vaya bien y que el clima mejore. Hay quienes se decantan por el conservador «Virgencita, que me quede como estoy» y los que relatan sus problemas para empezar el año, como mi amigo Juanito, que desde Galdácano me felicitó el año del siguiente -y habitual- modo: «Feliz año nuevo brother, brindo con almax». Están también los mensajes de texto pesimistas, tal que este que recibí a las 21.58 horas: «Es complicado mejorar un año tan malo». Mis favoritos son los «ese-eme-eses» que destilan ingenio y crítica social, como éste: «El portal embargado, José en paro, María en la esquina, el niño de botellón y los Reyes en Comisaría. Así que feliz 2011, que esto no lo arregla ni Dios». Este sms, que seguramente les parezca de sal gruesa y poco apropiado, glosa en un pispás problemas que gravan y acucian a la sociedad como la falta de apoyo de la banca, el desempleo, la prostitución, la juventud, la inmigración y la religión. Estamos preocupados, es la verdad. La cosa -que dirían los clásicos- no furula -que dirían los modernos- y los mensajitos vuelan por el espacio aéreo español sin que los controladores puedan hacer nada. Luego está la facción ahorradora o loperística, que es aquélla de la gente que no se gasta los nueve céntimos del mensaje y envía felicitaciones por medio de redes sociales, tal que el Facebook. Es de agradecer que alguien que no te manda ni un mail en todo el año, se acuerde de uno por estas fechas. La intención es lo que cuenta. Y hablando de intenciones, yo me pregunto qué se felicitarán los políticos entre sí. ¿Le habrá dicho ZP a Rubalcaba algo así: «Feliz 2011, éste es tu año»? ¿Sabrá Rajoy, que es más antiguo que una enagua de tricot, usar la BlackBerry?

Y así pasó la velada de nochevieja, enviando, leyendo y contestando sms sin cesar, que casi no me dio tiempo de comer las uvitas con tanta ocurrencia. Lo que a nadie se le ha ocurrido es lo que voy a hacer yo ahora: felicitarl el año con un sms desde mi artículo: «Les deseo un feliz 2011 a todos mis lectores. Que sigan teniendo salud para ir a la papelería, dinero para comprar este diario y alguien que les espere a la vuelta a su hogar». Ahí queda eso.

MIGUEL VÉLEZ

2010-12-27T11:20:00.000-08:00

Muchos sábados le enviaba mi artículo del domingo para que me diera su opinión o, simplemente, porque suponía que le iba a gustar. Hoy, 25 de diciembre, decidí no hacerlo, quería que lo leyera mañana en su edición normal. Poco d ...espués de mandarlo por mail recibí llamada de Lola Garzón, directora de la asociación de enfermos de Parkinson, y me rompió el corazón. Estaba afectada, llorando, con la rabia que da no entender por qué se marcha alguien bueno de verdad. Como lo era Miguel.

Conocí a Miguel Vicente Vélez Ramos a principios de los 90, cuando se presentó como el profesor de Historia de mi clase de 3º de B.U.P. Congeniamos más allá de la relación entre tutor y alumno porque a ambos nos unía el fervor por el mundo del cómic y el dibujo. Pasados los años, habíamos mantenido nuestra amistad y siempre hacíamos por vernos, aunque fuera sólo para dar una vuelta por las tiendas especializadas de cómics de Cádiz o tomar una empanada en los Gallegos. En el primero de estos sitios me dijo que se sentía solo y triste. Por una de sus cabezonadas habituales llevaba varios meses enfadado con su novia de toda la vida, Carolina, que le había dicho que se quería casar ya. “Yo me casaré cuando quiera, no cuando ella diga”, repetía. Recuerdo que le pregunté si la amaba y me dijo que sí. Pues déjate de tonterías, le respondí. Un año después, estaba casado y poco después nacería Miguelito, su primogénito.

Acababa yo de abrir mi despacho y un día, tras enseñarle los apenas 30 m2 en que se resumía, fuimos a tomarnos una tapa al bar “Los Gallegos” y lo vi con un hilillo de voz y la mano temblequeante. No sabía cómo sugerirle que se hiciese la prueba del Parkinson. Me dijo que se preocupó porque era la segunda persona que se lo decía. La otra, su hermano Marcos, que trabajaba en París. Tras el diagnóstico positivo de la cruel enfermedad, Miguel, que no tenía ni treinta y cinco años, sufrió diversos altibajos. Se agarró a su familia, al I.N.B. Isla de León en donde daba clases, a la ayuda a los “ladrones de panderetas”, como llamaba a los que compartían con él su enfermedad.

A resultas de la misma, pese a tener una mente lúcida y una preparación fuera de todo orden, la Junta de Andalucía lo mandó a su casa, le impidió trabajar. Le ofrecí hacerle el recurso, pero decidió afrontar su sino. Era una persona de carácter, amante de Lobezno y el Ché Guevara, volcado en las nuevas tecnologías, las redes sociales y en las asociaciones creadas frente al Parkinson. Hoy, en la lejanía de las Tierras de Barros, quiero estar él, con Carolina, con todos los alumnos y amigos que lo queríamos. Y por supuesto, le enviaré este artículo a su dirección de correo mvramos2@hotmail.com, para que pueda leerlo. Ya está. Descansa en paz. No te olvidaré nunca.

Manowar - Nessun Dorma

2010-12-23T01:00:00.000-08:00

UNO DE LOS MEJORES GOLES DE LA HISTORIA, CREO

2010-12-19T09:59:00.000-08:00

EL HARA KIRI (La Voz 19-12-10)

2010-12-19T02:39:00.000-08:00

EL HARA-KIRI

El cielo engrisecía las nubes y anunciaba las próximas lluvias que caldearán la temperatura. Una hilera de vehículos aparcados –había numerosas comidas navideñas en los restaurantes del muelle- obligaba a dejar el coche en la lejanía, casi a la orilla del mar, sobre un manchón arenoso plagado de huellas de neumáticos. Hacía frío, mucho de ese frío polar que hiela el aliento y los corazones. Embozado en una bufanda entró al restaurante bufando. Se sentó lejos pero, luego, en la barra, nos pusimos a charlar. Él whiskey, yo ron. Lleva años vinculado a un partido político que empieza por Pé y termina por Soe. Me pareció descorazonado, inerte. Lo miro y le pregunto con maldad: “¿quién crees que irá de candidato a la presidencia, Rubalcaba o Bono?”. Exhala y suspira. Me responde: “Ojalá vuelva a presentarse el muchacho”. El muchacho es Zapatero, claro está. Continúa su análisis, sabedor de que luego haré el mío, y dice que si se creara el candidato perfecto a la presidencia, perdería igualmente, con lo que lo mejor es no quemar a nadie más. “Que se presente, que pierda –es imposible remontar esto- y entre otra gente; sólo queda rezar que Rajoy no saque mayoría absoluta”.

Abro el envoltorio de un bombón de chocolate relleno de chocolate, relleno de chocolate. Sigue hablando: “España no está preparada para otro tipo de candidato”. Le interrumpo: “¿Una que hable en catalán?”. Me dice sí pero le han hecho un lavado español de imagen le digo ya pero ni los propios militares la quieren. Asentimos mutuamente. Reflexiono sin darme cuenta que lo hago en voz alta: ZP ha regalado dinero a los padres fomentando la natalidad para luego dejarlos en la estacada, ha dado infinitas aportaciones al subsidio por desempleo y el beneficio de la deducción de los 400 €, ha atacado a las rentas altas, ha castigado las nóminas de los funcionarios, ha usado el ejército –o quizás fue Rubalcaba- para regular un conflicto laboral y, ahora, por si pensábamos que se había olvidado, ha decidido aumentar en dos años la edad de jubilación, tal y como ya advirtió en el pasado.

El compañero me mira y se encoge de hombros. Es socialista pero no comulga con ruedas de molino. “Lo dicho, que se vuelva a presentar, así no quemará a nadie más”. Afuera, apenas había siete grados. El camino de vuelta al coche se hizo corto porque la gelidez del ambiente animaba la rapidez de paso. Pensé que lo que Rodríguez ha estado haciendo no es sino un hara-kiri político, constante y reiterado. Subí al vehículo y puse el cd (sonaba Ozzy). Arranqué mientras pensaba lo injusto que es a veces el lenguaje que mal usamos. El samurai, si fallaba en la misión encomendada, se hundía un cuchillo en el vientre. Eso sí era responsabilidad politica. The End.

Enrique Montiel de Arnáiz

MONTIEL, EL MALTRATADOR (La Voz - 28-11-10)

2010-11-28T04:45:00.001-08:00

MONTIEL, EL MALTRATADOR

Este será mi último artículo de opinión. Stop. Mañana vendrá a buscarme la Guardia Civila; la espero con la pistola vacía y el corazón sucio. No pude evitarlo, vino a mí sin esperarla; la ira, el ansia maltratadora. Stop. En prisión no me dejarán usar el Ipad, mi vida será incompleta. No hizo falta juicio, bastó con la denuncia. De hecho me alegro: más de una Magistrada me tenía ya en busca y captura y la cosa hubiera acabado aún peor si hubiera caído en sus zarpas. ¿Mi pecado? Me avergüenza confesarlo, no ha sido otro que pensar. Stop. Me explico. Stop. La berza estaba deliciosa. El chorizo en su punto y la morcilla, negra como el ópalo. Fui a repetir y ella me dijo que no me convenía, que iba a congelarla. Quise matarla, lo reconozco. ¿Cómo puede alguien congelar esa maravilla culinaria, ese plato con el que mi esposa debutó en su día en televisión? Lo dicho, la berza, el ansia. La confesión mental. El resto puede imaginarse con facilidad: saltó la alerta roja en la Unidad de Prevención de Delitos de Violencia Genérico-machista de la Guardia Civila y el proceso gino-protector se puso en marcha. Stop. Pensé en "V de Vendetta" -el cómic, no la película- y aún no sé porqué.

Todo empezó cuando los políticos puentearon a los legisladores y los jueces dejaron de ser necesarios. Los niños eran un bien jurídico preeminente y cuando una mujer denunciaba ser maltratada debía eliminarse al presunto maltratador de la ecuación familiar. La Asociación de Abogados Agobiados (A.A.A.) lo dijo claro: “In dubio, aporreo”. Pero ya era demasiado tarde, la sección feminista había tomado las riendas del comité federal del PSOE. La ministra-cancillera Pajín lo advirtió: “Hay que prevenir el nacimiento de futuros maltratadores”. Aprovechando su puesto en el Ministerio de Sanidad subvencionó la investigación del genoma femenino y las células “madre” (claro está) buscando descifrar el misterio de la concepción para erradicar así a los futuros presuntos maltratadores. La medida fue un éxito, pese a que provocó un importante descenso de la natalidad, puesto que, además del fin preventivo, supuso un aumento del consumo. Con menos niños, los no-padres tenían más dinero para gastar. La economía nacional remontó. Pajín sucedió a ZP y España por fin aceptó su lado femenino.

Eso fue antes, ayer. Mañana me quitarán la patria potestad de mis hijos, el derecho a heredar, a las visitas y la pernocta. Cuando salga de la cárcel sólo tendré derecho a trabajar 14 horas al día para poder pasarle una paga vitalicia a mi esposa, complementaria de una pensión no contributiva por mujer futuramente maltratada. La manutención de los niños irá aparte. Mañana vendrán por mí y no sé cuándo me dejarán volver. Este es mi último artículo de opinión. Soy Montiel, el maltratador. Stop.

ER TOTE

2010-11-25T04:51:00.000-08:00

2010-11-23T18:38:00.000-08:00

LOS HERMANOS DALTON EN EL TEATRO DE LAS CORTES

2010-11-20T10:53:00.001-08:00

Era un acto organizado por Fernando López Gil, el candidato del PSOE a las elecciones municipales de San Fernando y salió, como casi siempre, perfecto. El teatro es un lugar disfrazado de madera, acogedor, con una historia revestida en halo. El humo disfrazó el ambiente y, desde la calle, entró al escenario Josema Dalton junto con su hermano Carlos y Beni Montoya tocando laúdes y acordeones. Se notaba que era algo soñado y los Dalton lo disfrutaron hasta el final. Arriba los esperaban Jesús a la batería y Octavio a la percusión. La música lo fue todo y nada, no era tan importante como esa fiesta privada auténtica y cualitativa que los Dalton desplegaron en su propia tierra. Los chistes de Josema, sus olvidos y despistes, la caña de la batería, ahogada por los límites propios del power pop acústico, las participaciones desinteresadas de amigos del grupo, las versiones... Tantas versiones aparte de las propias: por allí pasaron el Waiting on a friend de los Rolling Stones, el Downtown train de Tom Waits o el Hallelujah de Leonard Cohen, así como sonó la Velvet Underground y el Whiskey on the Jar tantas veces revisitado (la más conocida, la versión de Metallica). Fue un concierto bien montado, cuidado con exquisito cariño, un disfrute, un placer envasado en tarrito pequeño que supo a poco. Tan a poco que habrá que esperar la salida del DVD que se grabó allí, llamado "Sin moverte del sillón". Como dijo Josema, nos volvemos a ver allí, dentro de cinco años, con las mismas caras.

AMISAFE

2010-11-14T04:23:00.000-08:00

Todo no empezó hace 35 años con la resolución 3458-B de las Naciones Unidas, de 10 de diciembre de 1975, que ratificaba el derecho del pueblo saharaui a la autodeterminación. Tampoco empezó con la “Marcha verde” ni con la desvergüenza de Hassan II de Marruecos, ni con el conocimiento de que la ONU no vale para nada o con el abandono gubernamental del Sahara Español. Todo comenzó con la confección de un vestido de niña.

Pepi Cascales es una extraordinaria modista, una extraordinaria pintora; una extraordinaria mujer. A través de ella, conocí de la cercana celebración de la cena solidaria y benéfica organizada por AMISAFE, la Asociación de Amigos del Pueblo Saharaui, a la que acudí el pasado viernes. No podía negarme tras haber probado la deliciosa empanada que me envió y comprometí mi asistencia. Luego, me puse a investigar. Esta asociación, presidida por Manuel García, cuenta con gente como Pepi que, cada año, realiza diversos actos como esta “Caravana de la Paz” con el fin de recaudar fondos con los que sufragar el transporte de alimentos a los refugiados saharauis del Norte de África y cubrir los gastos de desplazamiento y manutención de una treintena de niños saharauis que cada verano suben a la Isla de León.

La cena se celebró en el Hotel Bahía Sur y fue un éxito, con más de trescientos invitados. Hubo momentos memorables, como el intento de venta de boletos para el sorteo de regalos a los componentes de la chirigota del Selu, “Los que no se enteran”, en plena actuación, por parte de un miembro de la asociación. O la simpatía desbordante de Francis Alcántara, que, como las impresoras, es “multifunción”. O la proyección de fotografías destacando la labor de AMISAFE con esos pequeños niños que tuvieron la desgracia de nacer donde nadie los ampara. Lo dijo el irónico Selu, con seriedad de velatorio: “Gracias a nuestros políticos el problema en Marruecos se ha arreglado con rapidez”. La gente rió. Son familias humildes que dan todo lo que tienen a esos pequeños a los que abren su corazón y sus casas. Gente que, como Pepi Cascales, siempre ríe en invierno y llora en verano. Cuando los niños vuelven a su desierto.

Enrique Montiel de Arnáiz - Publicado en La Voz, el 14 de noviembre de 2010

LAS 10 PEORES VERSIONES DE NIRVANA

2010-10-27T13:59:00.001-07:00

Las 10 peores versiones de Nirvana
En la categoría: Noticias
Es curioso ver cómo puede cambiar una canción dependiendo de cómo y quién la interprete.Smells Like Teen Spirit es todo un himno generacional de los 90 que elevó a Nirvana a lo más alto de la escena rock. Pero parece que hay artistas empeñados en destrozarla con versiones que dejan bastante de qué hablar. La revista Rolling Stone ha ofrecido una lista de las 10 peores versiones de ésta y otras famosas canciones del grupo de Kurt Cobain.
1. Take That - Smells Like Teen Spirit
Una versión realizada en un concierto de 1995 donde hay varias cosas a destacar: el guitarrista parece más bien un aprendiz de guitarrista, porque sus dotes con las cuerdas son desastrosas en momentos como, por ejemplo, el punteo. Por no hablar del 'cantante', que se rompe la camiseta y salta en el estribillo de manera espantosa.
2. Angy - Smells Like Teen Spirit
Versión realizada en estudio de una cantante famosa por participar en un concurso musical de televisión. Su exagerado intento por pronunciar bien el inglés deja que desear y el estribillo resulta sacado de un anuncio de crema depilatoria, con lo que la canción pierde todo tipo de significado. Angy debería seguir con su discutible aspeto emo y dejar el rock para otros.
3. Pitingo - Smells Like Teen Spirit
Un completo despropósito. Mezclar esta canción con el flamenco, el soul latino y cambiar de semejante forma la letra, equivale a remover las cenizas de Kurt Cobain. Como se suele decir, zapatero a tus zapatos...
4. Abigail - Smells Like Teen Spirit
Como parece que todo vale, esta cantante de tecno de los 90 se atrevió a mezclar su estilo con el rock, algo que resulta tan peligroso que puede provocar aberraciones como la que viene a continuación.
5. Ramoncín - Come As You Are
La que seguramente muchos estaban esperando y que sin duda no podía faltar. Ramoncín realiza en esta actuación un auténtico suicidio musical destripando una versión que se aleja tanto de la original que apenas se reconoce ésta última. Los gritos, los gestos y los bailes, todos ellos solapados por unas terribles cuerdas vocales y peor afinación, hacen que el oyente no vea el momento para dejar de escucharla.
6. Tori Amos - Smells Like Teen Spirit
Versión diferente a las demás al ser el piano el protagonista. La cantante intenta dar un toque triste y melancólico de una canción que no va en esas direcciones. Demasiado sobreactuada una interpretación que jamás debió producirse...
7. Bebe - Smells Like Teen Spirit
Esta versión respeta fielmente la letra de la canción, algo que resulta extraño. Sin embargo, en nada se parece. Cuesta bastante adivinar que se trata del tema de Nirvana. Tan sólo durante el estribillo donde la cantante, que no es precisamente de mi agrado, se saca de la chistera un "Ahí viene el bajón..." que todavía sigo sin entender. Sin comentarios...
8. D.O.A. - All Apologies
Versión de otra canción de Nirvana que cuenta con la intención, pero eso no es suficiente cuando se intenta rendir homenaje a uno de los mejores grupos de rock de los últimos tiempos. La voz y el sonido acelerado consiguen que se pierda la esencia de un tema redondo.
9. Evanescence - Heart Shaped Box
Si Nirvana es una de las bandas más admiradas y respetadas de los últimos años, Evanescence es, en mi humilde opinión, una de las bandas más cansinas. No discuto la gran voz de Amy Lee, pero mezclada con el metal es algo que nunca me cuadrará. Esta versión de Heart Shaped Boxes una buena muestra de que no todo es saber cantar...
10. Dj Antonio - Smeels Like Teen Spirit
Un insulto. Eso es todo lo que me parece esta versión de este 'músico' que intenta realizar una versión mezclando partes de la canción con sonidos sacados de su mesa. Es como intentar acoplar las piezas equivocadas en un puzzle. Como bien dicen en la Rolling Stone, "si Kurt Cobain resucitara y escuchase esto, es posible que se volviera a pegar un tiro".

FIESTAS TÍPICAMENTE SEXUALES

2010-10-20T00:15:00.000-07:00

Black Country Communion - Mistreated - Joe Bonamassa, Glenn Hughes, Jaso...

2010-09-17T09:42:00.000-07:00

CISCANDO VOY (La Voz 12-09-10)

2010-09-12T05:28:00.000-07:00

CISCANDO VOY

Ciscando vengo. Por el camino yo me entretengo, dimitiendo. La noticia es variopinta y pérez-revertiana y como tal me “suliveya”, como Patricia Tapia y Amy Lee. Hace unos meses el Ayuntamiento de Cádiz anunció el compromiso con Arturo Pérez-Reverte (Cartagena, 1951) para que encabezara, en calidad de Comisario, la exposición del bicentenario gaditano de 1812. Precio: 150.000 euros + IVA. Duración: two years. O sea, 75.000 € por año (el IVA se lo lleva ZP). Tampoco es tanto. Conozco más de doscientos cincuenta y siete concejales de deportes que cobran más sin incluir vietas y diáticos. Pero estamos en crisis, hombre. Sube el IVA, bajan los salarios, desaparecen las prestaciones hasta por respirar y Pérez-Reverte sangrando los bolsillos a Teófila Martínez y sus conciudadanos.

Las primeras críticas fueron, al parecer, del grupo municipal socialista. Por la pasta y eso. Luego, un concejal de IU tuvo a bien hacer tres preguntas sobre el Comisario. Su nombre, Sebastián Terrada. Desde hoy: “el ciscado”. Y se lió. Ahora intentan convencer a Don Arturo de que siga o no se vaya y mantenga su liderazgo comisarial. Hasta el socialista Luís Pizarro ha apoyado ayer a la alcaldesa gaditana en este sentido.

Lo que me ha sorprendido es que no le ha salido el Alatriste que parecía llevar dentro, sino quizás el Lucas Corso de entresemana. El medio de la dimisión fue una carta convenientemente filtrada. Era algo así como que me voy porque ha pasado mucho tiempo y la cosa –como el Puente- no avanza, pero, aparte, sé que acabaré ciscándome en la puta madre de alguien. Me quedo con la duda: ¿Ciscar? Yo cisco (intransitivo). Tú ciscas. Y él también. Busco en guguel: DRAE: Soltarse o evacuarse el vientre. Císcate, hombre, pero no dimitas. Dimitir es de otra época; de Rafael Pimentel y los tories. Es pre-GAL. Dimite y vencerás, pensaría el académico, pero vence él nada más.

Aunque sí le doy la razón en algo a Don Arturo. Este país ha perdido la costumbre quevediana de insultar con garbo (aunque sea a un concejal de IU buscando protagonismo plenario o defendiendo los legítimos intereses de sus votantes). La culpa es de la moda de que seamos todos –y todos- políticamente correctos. Lo cierto es que APR me ha sentado muy bien y muy mal dependiendo de la época, y aunque es una figura pública y un conocido amante de la historia de España, creo que el Comisario de un acto tan importante debe ser otra cosa; una persona con más auctoritas que potestas, que dirija un importante comité de expertos y que sepa honrar a su pueblo llevando el cargo con dignidad. Aunque bien mirado, eso, en esta tierra, cuesta encontrarlo. Y en Cartagena también.

Enrique Montiel de Arnáiz

CALÉ BARROCA (La Voz)

2010-08-29T05:04:00.000-07:00

CALÉ BARROCA

Ocho mil trescientos trece. Esa es la cifra de gitanos expulsados de la France con destino a Rumanía hasta el día de hoy. Ha dado igual que muchos fueran ciudadanos de un país miembro de la Unión Europea, poseedores, por tanto, del Derecho a la libertad de circulación. Y ha dado lo mismo porque, en relación a las medidas de expulsión de los gitanos, a Nicolás Sarcozy le apoya –según las encuestas- el cuarenta y ocho por ciento de la población francesa. Se les monta en el avión, trescientos euros en el bolsillo y para casita. Pero Rumanía no es el único hogar del pueblo zíngaro, romaní, calé, gitano. Son los auténticos globalizadores del oriente-occidental, el nexo étnico de unión. Fueron los primeros “ciudadanos del mundo”, nómadas que buscaron su suerte en las carreteras de parajes tan lejanos como diferentes a los propios. En realidad, todos somos gitanos por parte de padre o madre: en algún momento hemos tenido que marchar de nuestro hogar para buscar nuestro devenir en otras tierras, con independencia de la pigmentación de nuestra piel.

Esta decisión controvertida nos devuelve a las orillas del pasado, a las cárceles gitanas, las expulsiones sumarias, a líderes radicales que buscan apoyo popular mediante decisiones que orinan en el derecho más fundamental. Todo ello suena a canciones olvidadas. No pensé que el Presidente francés iba a tocar por ese palo, que su manual fuera tan “old school”, que iba a ser “L´enfant terrible” del liderazgo europeísta. Pero sí. Es Tucídides, la vuelta a los orígenes, el miedo al forastero, el temor a que se acueste con nuestra hija, nos robe nuestra gallina y se vista con moda y colores diferentes. La solución tomada por Sarkozy es excesiva y sobrepasa lo fijado legalmente, pero a los franceses eso siempre les ha dado igual. Después de mí, el diluvio y todo eso. Ellos saben lo que quieren. Un líder fuerte que tome medidas que favorezcan –supuestamente- al país, refrendadas por su multiétnico pueblo, aunque rechinen los dientes en el Consejo europeo.

Veo las fotos de los gitanos expulsados -sus rostros tiznados de tranquilidad, aceptando una vez más su condena a ser nómadas- y no sé qué pensar. Este barroquismo electoralista de Nicolás exaspera por indisimulado. Pero a ellos les da igual, son el pueblo de la guillotina y el terror, de Bonaparte, Molière, la resistencia, el chauvinismo y Zidane. En un país que se precia de multicultural, donde pasear por las calles de París es enfrentarte a una suma de razas y colores sin fin, se discrimina a un etnia que siempre estuvo en todos los lugares, entrando y saliendo, yendo y viniendo para no poder quedarse. Que rechinen, que rechinen. Nos da igual. Somos franceses.
Publicado en La Voz, el 29 de agosto de 2010

Enrique Montiel de Arnáiz

BIBIANA Y EL SAPO

2010-08-22T15:03:00.000-07:00

Iba por la A-66 con dirección a Villafranca de los Barros (Badajoz) a la velocidad reglada por la DGT cuando una serie de piezas de metal desperdigadas en fila por la autovía cruzaron mi camino. Con nervio templado esquivé las tres primeras pero la cuarta me cazó. Zas. Un volantazo hubiera sido pernicioso así que pasé por encima de lo que parecía un tubo de escape de un camión, que rajó mi rueda delantera izquierda. Gracias a Odín, a Thor y al mismísimo Loki que me mantuve frío y la cosa ha quedado simplemente en un clavazo en el taller –las ruedas Continental no tienen piedad- y un retraso en la llegada a casa de la familia política.

Ya tenía pensado escribir el artículo sobre la Ministra de Igualdad, Bibiana Aído, y dado que una de mis siete vidas gatunas ha expirado o caducado hoy, lo que me da cierta perspectiva disímil de la existencia, voy a enlazar la anécdota del siniestro con ella para que quede complejo e intelectual. Bibiana –Bibi para sus amigos- ha pasado por varias piezas de metal afilado a lo largo de su autovía ministerial manteniendo aparentemente la cabeza gélida y el corazón a tono. Era la ministra más joven de la democracia, bloggera y simpática, y el Presidente Rodríguez Zapatero la había elegido para liderar ese nuevo ministerio denominado de Igualdad -con reminiscencias orwelianas, dicen en Intereconomía- que se entromete 100 gramos en el de Justicia, medio kilo en Interior y picotea en el resto de las carteras.

Debo confesar que Bibiana me mola. Me gusta que sea gaditana de Alcalá de los Gazules, que sea quince días más joven que yo, que defienda sus ideales de la igualdad –compartidos o no por mi parte- con pasión y que, aunque su ministerio está en todas las quinielas para ser sustituido en breve, Aído sonría con alegría, plante cara y busque el buen tiempo. Ayer me decía mi amigo “el Cabrera” que Bibi –él la conoce bien como cachorro de las Juventudes Socialistas que fue- tenía que haber ido a Melilla para resolver el problema con las mujeres policía. Por aquello de la discriminación. Pero yo discrepo, señoría. Ya he dejado escrito que el ministro de exteriores y/o el de interior tenían obligación de aparecer pero la gente echa el sapo de no haber ido a Bibiana Aído que, desde el primer día, ha sido diana de multitud de flechas que no debían salir del carcaj hacia ella (otras sí se las ha buscado). En su defensa, ha sido humilde en los errores y en los aciertos y ha seguido sonriendo y bloggeando, defendiendo aquello en lo que cree, lo que para mí es más respetable que salir a carretera sin rueda de repuesto.

Publicado en la La Voz el 23 de agosto de 2010

Enrique Montiel de Arnáiz

SUCKER PUNCH

2010-08-13T05:34:00.000-07:00

Vuelve Zack Snyder para la primavera de 2011 con una mezcla de estilos llevada con su particular cromatismo y sentido de la acción y la senusalidad. Yo, personalmente, flipo con él. Espero que no decepcione. Aquí dejo su trailer en HD

LA ENCUESTA (La Voz 8 agosto 2010)

2010-08-08T08:09:00.000-07:00

La barbacoa era en un bello chalet de la Playa de la Barrosa bautizado hacía más de veinte años como 'La Cañaílla'. Antes, habíamos flotado durante una hora en una piscina rodeada de pinos. El agua, límpida y tibia, exquisita. Miguelín había cogido un puñado de piñones y, tras machacarlos con una piedra de canto liso, los disfrutaba. Luego, su primo fue trayendo por la puerta que unía cocina y porche diversos platos con pinchitos de pollo bien aliñados, chuletones de ternera retinta e incluso una tarta de tres chocolates, blanco el del piso superior. Hablábamos de lo divino y lo humano. O sea, de la crisis. Uno de los que allí estaba confesaba que no iba a volver a votar al PSOE teniendo a Zapatero como candidato. Miguelín iba desaventajado. Ni él mismo se creía su defensa de ZP a capa y espada. «Es un gran líder. Le amo. Con él hemos ganado una Eurocopa y un Mundial», decía entre pincho y oliva. Su tono jacarandoso reflejaba su gran inseguridad.
Entonces me dijo que no le había gustado mi artículo sobre la prohibición de las corridas de toros en Cataluña -ni en el fondo ni en la forma- y le increpé, desdeñoso: «el próximo te lo voy a dedicar». Me contestó con gracia: «así te leerá alguien: Yo». Reímos todos. Entonces planteé una pregunta a Ana la de los ojos bonitos, que acababa de llegar, para ampliarla luego a todos los demás, en búsqueda de inspiración. Quería que cada uno de los asistentes a la barbacue me dijera algo bueno, positivo, del Presidente Rodríguez Zapatero. Respondieron con silencio. Literario pero cierto. Todos callaron cerca de un minuto que expiró con la mención del matrimonio homosexual. «Decidme algo más, que es para el artículo». Nadie supo qué decir.
Parece ser ése el legado de un Presidente que será abrasado por su propio partido más pronto que tarde. Yo no pertenezco a ninguno y desconozco su funcionamiento interno ni cómo se eligen sus representantes pero por deformación profesional huelo el miedo con facilidad; el pavor al rechazo que ha demostrado Zapatero al aplazar la reunión -convenientemente filtrada a la prensa- con Tomás Gómez, líder de los socialistas madrileños. Esto parece un intento de Gómez de ganarle tiempo al muerto -que reposa a siete puntos bajo tierra- para que el de Moncloa no le imponga a la Ministra de Sanidad, Trinidad Jiménez, como su sustituta en la cabeza de la lista autonómica. Esto no hubiera ocurrido con el fortalecido ZP de 2007, cuando era Dios. El silencio de mis contertulios era de extremaunción y velatorio. La incineración de Zapatero correrá por cuenta de la casa. Al final, tomamos un mojito y nos marchamos a dormir.
Enrique Montiel de Arnáiz

EL EQUIPO A

2010-08-06T10:04:00.000-07:00

Me encanta que los planes salgan bien...

WOODY JAGGER (Y FAMILIA) EN CÁDIZ

2010-07-29T00:57:00.001-07:00

Sí, está aquí. Ha posado su nave nuevamente en estas tierras, entre las dunas conileñas, a la busca y captura de sones y calores. Ha venido con su tropa y busca colonizar esta milenaria tierra. Cuidado, amigo, esta es tierra hombres que han sido reyes y de mujeres que serán siempre lagartas. No estás a salvo.

final mundial. España-holanda.flv

2010-07-13T15:55:00.000-07:00

99 LATIGAZOS - publicado en La Voz el 11 de julio de 2010

2010-07-11T03:12:00.000-07:00

99 latigazos
11.07.10 - 00:13 -
ENRIQUE MONTIEL DE ARNÁIZ |

El daguerrotipo muestra, en blanco y negro, a una mujer de belleza pura. Tiene los labios carnosos, el cabello azabache fusionado con un velo cortado en pico, la mirada descuadrada, un ojo ligeramente más alto que el otro. Su nombre es Shakine Mohammadí Ahstiani; su país, Irán. Cualquier hombre podría enamorarse de esa mujer aunque estuviese casada. Ese hombre podría matar al esposo incurriendo en el tipo penal iraní del conyugicidio. De hecho, parece ser que eso es lo que pudo ocurrir: Ahstiani fue condenada a pena de flagelación por mantener una «relación ilícita» con el presunto asesino de su marido. Luego, el tribunal de apelación decidió que había indicios, pese a no existir testigos, de que la relación mantenida se inició en vida del difunto esposo. Delito de Adulterio. La mujer ha sido condenada a muerte por lapidación, basándose el tribunal en una interpretación polémica de la Sharía. Al parecer Shakine confesó su infidelidad -pese a hablar un dialecto turco y no el persa oficial de Irán- mientras era sometida a la pena de noventa y nueve latigazos a que fue condenada por la relación ilícita.
No puedo imaginar la humillación de la bella mujer y la impotencia de Mohammad Mostafaeí, su abogado, ante la gravísima violación de sus derechos humanos. Mejor dicho, sí puedo. El Código Penal de la República Islámica de Irán expresa que Shakine -43 años, dos hijos- debía ser enterrada hasta la línea de sus pechos y golpeada hasta la muerte con piedras que no fueran tan grandes como para matarla de forma inmediata ni tan pequeñas que no le causasen daño. Si la apedreada escapase mientras es sometida a la lapidación, artículo 102, quedaría libre. Pero ello es casi imposible. Al mismo tiempo, letrados iraníes han manifestado que la condena a muerte por lapidación no es legal: la legítima forma de castigo es la horca. Nadie, sin embargo, ha obstado a la obtención de confesión mediante tortura.
Vislumbro el rostro bello de la hermosa Shakine, deformado por las piedras que le lanzan sus vecinos, macilento, encharcado en sangre, su mirada inerte al infinito, desconociendo el capítulo octavo del Evangelio según San Juan, sin la esperanza de que apareciera un Jesús que respondiese a escribas y fariseos y dijera «aquel de vosotros que esté sin pecado, que arroje la primera piedra». Amnistía Internacional conoció del caso a través del blog del abogado de Ahstiani y la presión conjunta con diversos países ha provocado la suspensión de la ejecución de la sentencia que la condenó a muerte. Es, sin embargo, una victoria pírrica. Mañana habrá otra Shakine cuyo abogado callará y no oiremos el restallar de noventa y nueve latigazos astillando tiras de carne de la espalda de la adúltera. Perdón, presunta adúltera.

DECÁLOGO DEL ABOGADO

2010-06-26T12:16:00.000-07:00

Estudia. El derecho se transforma constantemente. Si no sigues sus pasos, serás cada día un poco menos abogado.

Piensa. El derecho se aprende estudiando, pero se ejerce pensando.

Trabaja. La abogacía es una ardua fatiga pues esta al servicio de la justicia.

Lucha. Tu deber es luchar por el Derecho, pero el día que encuentres en conflicto el derecho con la justicia, lucha siempre por la justicia.

Sé leal. Leal con tu cliente, al que no debes abandonar hasta que comprendas que es indigno de ti. Leal para con el adversario, aun cuando él sea desleal contigo. Leal para con el juez, que ignora los hechos y debes confiar en lo que tú le dices; y que, en cuanto al derecho, alguna que otra vez, debe confiar en el que tú le invocas."

Tolera. Tolera la verdad ajena en la misma medida en que quieres que sea tolerada la tuya.

Ten paciencia. El tiempo se venga de las cosas que se hacen sin su colaboración.

Ten fe. Ten fe en el Derecho, como el mejor instrumento para la convivencia humana; en la justicia, como destino normal del derecho; en la paz, como sustituto bondadoso de la justicia; y sobre todo, ten fe en la libertad, sin la cual no hay Derecho, justicia, ni paz.

Olvida. La abogacía es una lucha de pasiones. Si en cada batalla fueras cargando tu alma de rencor, llegará un día en que la vida será imposible para ti. Concluido el combate, olvida tan pronto tu victoria como tu derrota.

Ama a tu profesión. Trata de considerar la abogacía de tal manera que el día en que tu hijo te pida consejo sobre su destino, consideres un honor para ti proponerle que se haga abogado.

LOS LAKERS DE GASOL

2010-06-20T04:20:00.000-07:00

LOS LAKERS DE GASOL

Así rezaba el título de un artículo que publiqué como amateur en el diario Marca hace cerca de una década. Los Angeles Lakers acababan de fichar al entrenador Phil Jackson, el mismo que hizo Dios a Michael Jordan, y estaban construyendo un equipo que, de hecho, les daría a la postre tres anillos de campeones de la NBA de la mano de Shaquille O´Neal y de un jovencísimo Kobe Bryant. En la conferencia Oeste, jugando en Memphis Grizzlies, un espigado Pau Gasol se daba a conocer por un mate “in your face” realizado sobre la estrella de la liga que era Kevin Garnett. Ya había sido campeón del mundo junior, MVP de la copa y de la liga ACB, primer europeo elegido entre los 3 primeros del “Draft”, había ido al “All Star” y se había proclamado “Rookie” del año. Luego se proclamaría campeón del Mundo y de Europa con la selección española, y subcampeón olímpico.
En mi artículo recordaba al mejor jugador español de todos los tiempos hasta entonces: Fernando Martín, que fue el primero en emigrar a la NBA para volver al poco tiempo con el fracaso a la espalda. También analizaba las posibilidades de Pau, su falta de egoísmo, su tiro exterior y fundamentos técnicos o su capacidad de pase y concluía que todo ello encajaba en el “triángulo ofensivo”, un sistema de ataque que los equipos del entrenador Jackson realizan siempre. Para tener unos Lakers campeones, que fichen a Gasol. Al cabo de los años –permítanme que me ponga la medalla- el tiempo me dio la razón. El 1 de febrero de 2008 Pau fue traspasado de los Grizzlies a los Lakers prácticamente por un bocata de tortilla y su hermano Marc. Ese mismo año, el equipo sufre un cambio radical y llega a la final donde se enfrenta con unos grandes Boston Celtics, perdiendo 4-2 por culpa, en parte, de la lesión de su pívot titular, Andrew Bynum. Esa final hizo que Gasol recibiera críticas por su supuesta falta de dureza en la defensa de Garnett, fichado ese mismo año por los verdes. La derrota endureció al equipo hasta el punto de que, en el recuerdo de esa eliminatoria, han encontrado la motivación para ganar los anillos de 2009 y 2010. Es el “back to back”, la difícil repetición de un título.
El pasado jueves, como en toda la liga, el mejor jugador español de todos los tiempos estuvo inconmensurable. Anotó 19 puntos, cogió 18 rebotes, dio 4 asistencias y puso 2 tapones. Todos los críticos y periodistas especializados de los EEUU valoraron que el español había reunido todos los méritos para ser designado MVP (jugador más valioso) de la final. Pero estaba Kobe y en la NBA la jerarquía es difícil de obviarla. A Pau Gasol le dio igual, él es un jugador de equipo. De los Lakers. Como yo había predicho.

Enrique Montiel de Arnáiz

(La Voz, 20 de junio de 2010)

LO QUE DEBE SABER SOBRE SU ABOGADO DEL DIABLO

2010-06-15T06:15:00.000-07:00

COSAS QUE TODOS PRECISAN CONOCER ACERCA DE SU ABOGADO.

-Su Abogado duerme. Puede parecerle hasta mentira, pero su Abogado necesita dormir como cualquier otra persona. Sólo llame a su móvil o al teléfono de la casa en caso de real emergencia, de lo contrario, llame a su despacho.

- Su Abogado come. Parece increíble, pero es verdad. Necesita alimentarse y tiene adecuado un horario para hacerlo.

-Esta es quizás la más increíble: su Abogado puede tener familia, y de hecho generalmente la tiene. Por eso debe y desea dedicarle tiempo y disfrutar de ella.

-Siendo el Abogado persona como cualquier otra, necesita descansar el fin de semana. El domingo a las 22 horas no es un horario adecuado para leerle un documento que recibió el martes anterior a las 15 horas.

-Su Abogado, como cualquier ciudadano, necesita dinero. ¡Esa sí que no se la esperaba!. Por eso no vaya a la consulta pensando en no pagarle (¡A la tienda va uno sin dinero? Y al médico?).

Si es gentileza de su Abogado no cobrarle, manifiéstele como cliente su gratitud, el abogado tiene además de necesidades y gustos, regalelé un detalle.

-Su Abogado no es vidente, ni brujo, ni mago, no consulta el Tarot, ni tiene la bola de cristal. Si eso es lo que Ud. esperaba de él lamentamos defraudar su expectativa. Contrate un Paranormal o un Detective.

-En reuniones de amigos o fiestas de familia, su Abogado deja de ser “el Abogado” y reasume su condición de amigo o pariente. No le pida consejos, opiniones, etc. Él también tiene derecho a divertirse, desconectar del trabajo e ir a las fiestas sin miedo a que lo atropellen con preguntas, es incomodo e impropio que le consulten en una reunión social...

- Un Abogado está especializado en unas materias concretas, no le pregunte cualquier cuestión que le venga a la cabeza acerca de su multa administrativa, de un robo penal, de una deuda dineraria civil, de una junta de propietarios, de la declaración fiscal de la renta, del despido laboral de un conocido…etc… El Abogado no lo sabe todo.

-Pedir lo mismo varias veces NO hace que su Abogado trabaje más rápido.

-Si el horario de trabajo es hasta las 19 horas, no significa que Ud pueda llamar a las 18:58. Pregúntele por teléfono ¿puede contestarme?, Por favor un poco de prudencia y consideración - que tal si está conduciendo, comiendo, copulando, durmiendo, etc.....EL ABOGADO ES HUMANO......

-Cuando el abogado explica algo no lo bombardee con miles de preguntas. Por favor, escuche primero y pregunte después.

-El Abogado no inventó las frases “lo barato sale caro” ni “quien mal paga, paga el doble”. Pero está de acuerdo con ellas.

-Finalmente, el Abogado es también un hijo de la madre naturalezay no de aquél en quien está Usted pensando.

Usted ha aprendido algunas cosas sobre el Abogado, compártalas con sus amigos, familiares y vecinos.

SU ABOGADO, SE LO AGRADECERÁ.

UNO DE LOS MEJORES ANUNCIOS QUE HE VISTO

2010-06-11T06:57:00.000-07:00

De verdad que sí. Estoy aquí esperando ver el inicio del mundial. Es un partido sin importancia para mí entre México y Sudáfrica. He visto el anuncio y casi se me quita el sueñecito propio de las horas que son...

DIEGUITO

2010-06-07T00:01:00.000-07:00

Me llamó Diego Padre al despacho, con la voz afectada por la emoción. La excusa era preguntarme cómo iba lo suyo. Ese juicio del Acobiomol por el que la Audiencia Provincial ha condenado a prisión a aquellos que hicieron dinero a costa de enfermos terminales. Va para largo, van a recurrir al Tribunal Supremo, le contesté. Luego me dijo que lo que en verdad quería decirme era que su hijo Dieguito, uno de los afectados por la estafa, había muerto. Consolar a un padre que pierde una parte de sí como siempre es un hijo es casi imposible y cuando ese hijo tiene distrofia muscular con una minusvalía reconocida por la Junta de Andalucía de casi el 90 %, más aún. Pero había que intentarlo.

Luego, en casa, me vino a la cabeza la última vez que vi a Dieguito. Estaba en la recepción de la sala de vistas de la Audiencia. Llevaba su silla de ruedas con habilidad, el enigma en los miembros, la sonrisa en el rostro. Le saludé afectuosamente. Me hirvió la sangre cuando me contó que el funcionario encargado de dar paso a los testigos le había prohibido la entrada a “su” juicio porque la furgoneta especial en la que tenían que trasladarlo desde Trebujena había tardado en encontrar aparcamiento y llegando cinco minutos tarde al comienzo la vista. A él le dio pena, pero no le importó. Era así, un buen chico que con 24 siempre había plantado flores en la arena del desierto. Pese a sus carencias psicomotrices había participado en un programa de radio en su pueblo y estaba muy vinculado al baloncesto como delegado del C. B. Trebujena. Las páginas web de la federación gaditana y andaluza, como las de los equipos de la provincia, lo recuerdan con cariño: era Dieguito el de Trebujena.

Mirando esas noticias encontré otra que me descorazonó más aún hasta el punto de dejarme insomne, ofendido, durante horas. Hace unos meses la Junta de Andalucía había retirado la ayuda de 340 € que prestaba al joven y a su familia y le había reclamado los 8.000 € percibidos durante algo más de un año al considerar que existía causa de incompatibilidad pues éste era usuario de la Unión de Parálisis Cerebral, donde recibía fisioterapia dos horas a la semana a razón de 80 € al mes. Conozco a los padres de Dieguito y su hermana, que tiene la misma enfermedad, y son gente humilde y trabajadora que ha dado absolutamente todo por sus hijos hasta el final. He pensado en ellos en esta noche calurosa y he sentido un profundo orgullo por haber conocido a un luchador como Dieguito, que ha superado todo tipo de trabas y barreras sociales y también he pensado en la Delegación Provincial de Igualdad y Bienestar Social, pero no puedo decir aquí lo que he sentido.

Enrique Montiel de Arnáiz
Publicado en La Voz el 6 de junio de 2010

EL ARTE DE LO INÚTIL

2010-05-23T01:56:00.000-07:00

Ayer fui a una despesca. Era la excusa para estar juntos los amigos y alejar el jolgorio de los niños de nuestros oídos –que no del pensamiento- durante unas horas. El lugar fue la Salina de San Vicente, un lugar tan antiguo que hasta las gaviotas se llaman de tú. Decía su capataz que era la única salina que hoy seguía en activo. No sé si será cierto.

Ya en tiempos pretéritos Estrabón nos contaba que los fenicios de Gadir trocaban el plomo y el estaño por la tan preciada sal, de gran importancia para la conserva y la salazón de los alimentos. La sal de nuestra tierra, dada la conjunción de sol + viento de levante, tenía una merecida fama de calidad por la calidad de su sabor y el tiempo de conservación de los alimentos. En esas salinas que poblaban los caños jugaban nuestros padres, rubios y delgados, tirándole a los pájaros con carabinas de plomillos tal que sus abuelos, allí mismo, habían tirado a los franceses, rubios y delgados, doscientos años antes. En esa época, como en la anterior, hombres recios de tez cetrina peinaban nuestros suelos, surcaban en candray las aguas, a cambio de su salario, o sea, de pago en especie de sal.

Con el tiempo los dueños comprobaron que del mismo misterio de la sal nacía un gama de pescados cuya sabrosura ya es legendaria y que eran degustados por los mismos operarios de la salina surgiendo el arte de las salabares, las nasas y las redes. El pescado de estero. El respeto al alevín enviado de vuelta al chiquero y la habilidad de frezar las doradas, mañana al punto de sal.

El hombre de la salina nos contó un discurso vivido de memoria hasta que comprobó que empezábamos a distraernos. Dos veces repitió lo mismo. Cuando algo no es rentable, se cierra, y la salina no es rentable, por eso sólo quedaba la suya de las ciento que había. El paradigma de la economía: lo que no es rentable es inútil, se finiquita. Pero algo de visión empresarial hay en esta gente de la Salina de San Vicente que organiza despesques para colegios y turistas, que celebra almuerzos y cenas, que integra la tradición en la onda del marketing más puro: la vuelta a los orígenes. Hay que verlo todo en perspectiva. Una manera de ganarse la sal milenaria que se completó e implementó con otra distinta –la venta del pescado de estero- y que ahora sirve de atracción gastronómico-turística para gente de secano a la que seduce el mar en todas sus acepciones. La necesidad agudiza el ingenio. Y en tiempos de crisis más. El viejo capataz ideó un plan para ganar sal de lo inútil y nos lo estaba explicando, pero no le escuchábamos. Queríamos ver los peces.

VIVIR LO SOÑADO CAMINO de SANTIAGO

2010-05-09T01:46:00.000-07:00

VIVIR LO SOÑADO from miguel velez on Vimeo.
Peregrinación a Santiago de Compostela de un grupo de 38 enfermos de parkinson y familiares convocados por E.P.I.T., Asociación de Enfermos de Parkinson de Inicio Temprano http://epit.es/ durante los días 5 al 11 de abril de 2010.

Pilgrimage to Santiago de Compostela for a group of 38 Parkinson's patients and family convened by epithelial, Association of People with Early Onset Parkinson http://epit.es/ during days 5 to April 11, 2010.

VAMOS AL IKEA BY MOQUETE

2010-05-05T23:11:00.000-07:00

DOMINGO PERRUNO

2010-05-02T05:41:00.000-07:00

Digo perruno, no canino.

Es ese domingo en el que los niños te despiertan subiéndose en tu chepa mientras roncas boca abajo en la cama. En el que vas a comprar churros y el diario, aun a sabiendas de que llegarán fríos a casa los primeros y que los segundos no tendrás tiempo más que de echarles una ojeada. Luego intentas sin éxito echarte en el sofá del salón, pero te mueven a pasear al solecito con las fieras, para que se cansen. Estás reventado, así que solo piensas en comer lo primero que haya para echarte a la siesta. Siesta que acabará a los 10 minutos porque una de las fieras duerme poco por estar saliéndole las muelas... Y entonces, quizás gane el Madrid, o quizá no...

En cuyo caso, mejor meterse nuevamente en la cama y recuperar fuerzas para los viajes a Algeciras, las reuniones, la feria del caballo de Jerez y... la mudanza.

Hay días que uno mejor se quedaba en la cama directamente y sin pasar por la casilla de salida...

BIENVENIDOS A MI NUEVO DESPACHITO

2010-04-23T10:36:00.001-07:00

MONTIEL DE ARNÁIZ - ABOGADOS

San Juan Bautista n.º 11, Local 2

Próxima mudanza en PLAZO INFERIOR A UN MES (S.D.Q.)

MH, EL SÉPTIMO SAMURAI, RECOMIENDA: "SER O NO SER"

2010-04-18T09:05:00.000-07:00

¿Alguien más necesita reír?, porque yo lo necesito, y si una risa es necesaria, habrá que acudir a una medicina segura para producirla. Y es que una de Lubitsch siempre es una garantía absoluta de éxito. Hay películas en que uno puede preguntarse si es divertida o no, pero en esta no cabe duda de que lo es, aunque plantee la cuestión de... ¿ser o no ser?.

Breve sinopsis: Polonia, justo antes de la ocupación nazi. Una compañía de teatro prepara una obra sobre Hitler, sin embargo, ésta no prospera y vuelven a representar Hamlet, con sus estrellas Joseph Tura (Jack Benny) y Maria Tura (Carole Lombard). La relación entre Maria y un joven militar admirador, será el desencadenante de la implicación de la compañía en la resistencia frente a los nazis, y es que, quién dijo que no representarían lo que habían preparado sobre Hitler...

Alguno se preguntará qué tiene que ver esto con el título de la película, más allá de que representen Hamlet. Pues es, ni más ni menos, que la señal entre María y su admirador para que éste pueda reunirse con ella mientras su marido interpreta el soliloquio que así comienza, por lo que es fundamental para el desarrollo de la trama, con desternillantes consecuencias.

Una de las películas más divertidas que se han hecho nunca, a pesar de la temática que trata. Precisamente eso llevó a una importante polémica en el momento de su estreno, en el que proliferaban filmes meramente propagandísticos, en loor de las tropas, y es que se dudaba si era oportuno tomarse a pitorreo una amenaza tan seria como la del nazismo. Pero si uno no se ríe de las cosas serias, ¡qué pocos momentos de alegría tendríamos!

Por otra parte, destacar la figura de Carole Lombard, esposa de Clark Gable, una de las actrices más prolíficas de la época y que estaba llamada a ser un hito del cine (si es que no se puede decir que lo es), pero cuya carrera se truncó precisamente porque falleció en un accidente de avión en un viaje que realizaba para promover la compra de bonos de guerra.

Y por último, qué decir de Lubitsch, uno de los padres de la comedia clásica norteamericana que tantos amamos, influencia fundamental para otros directores como Billy Wilder, hasta el punto de que para que una comedia resultara, la cuestión inicial que había que plantearse era, ¿cómo lo haría Lubitsch?. Y es que como ya he dicho, garantía absoluta de divertimento.

Algunos datos técnicos. Título original: To be or not to be. Dirección: Ernst Lubitsch. Producción: United Artists. Productor: Ernst Lubitsch. Guión: Edwin Justus Mayer, sobre un argumento de Lubitsch y Melchior Lengyel. Fotografía: Rudolph Mate. Música: Miklos Rozsa. Diseño de producción: Vincent Korda. Montaje: Dorothy Spencer. Intérpretes: Carole Lombard, Jack Benny, Robert Stack, Felix Bressart, Lionel Atwill, Stanley Ridges, Sig Rumann, Tom Dugan. Duración: 99 min.

Y aquí, algunas escenas de su comienzo...

Y LOS MATES...!!

2010-04-16T23:06:00.000-07:00

DIEZ MEJORES JUGADAS DE LA TEMPORADA NBA

2010-04-16T22:59:00.001-07:00

NO PASA NADA!! TENEMOS A ...!!

2010-04-10T12:04:00.000-07:00

LA SEMANA ETERNA (LA VOZ 2 DE ABRIL DE 2010)

2010-04-03T06:58:00.000-07:00

DOCTOR IURIS
La semana eterna
02.04.2010 -
ENRIQUE MONTIEL DE ARNÁIZ
Semana Santa, pasión de Cristo. Con los años que van transcurriendo, segundo a segundo, rápidos y temerarios, uno se va volviendo más propenso al 'ennui', que diría Baroja. La melancolía - «oh, melancolía», Silvio Rodríguez- vuelve siempre por cuaresma como la reposición televisiva de Rey de Reyes. En esta Semana Santa, como en todas las anteriores, veo los niños paseando de la mano de sus padres, llorando asustados frente a los penitentes, haciendo gigantescas bolas de cera, batiendo al aire las palmas con ropajes de hebreos, portando rojos cirios, y me recuerdan a mí mismo. Ese mí mismo vestido de negro y púrpura que salía en Misericordia los jueves santos, delante del Cristo. Con apenas 9 años no tenía la edad mínima exigida por los estatutos de la hermandad pero mi joven padre se había apuntado conmigo y fuimos juntos a recoger nuestras túnicas a un almacén lejos de casa. A mitad del trayecto procesional mi más joven madre intentaba siempre darme roscos de Semana Santa por dentro del capuchón del capirote. Yo me negaba a comerlos. Hacía auténtica penitencia. Con los años dejé de salir.

Vienen a mi recuerdo, también, los paseos con mis padres y con May, Pablo y Guille. Buscábamos la esquina bella, la calle estrecha, la carrera oficial. Íbamos a casa de mis abuelos, donde nos juntábamos con nuestros primos y mirábamos pasar las hileras interminables de penitentes desde el pequeño cierro que nos ofrecía vista de toda la calle. Pienso en mis abuelos, que siguen en esas noches santas dándome catas de jamón serrano, uno, o una moneda de cien pesetas - «para que vayas al cine»-, otra. Luego cambiaron la carrera oficial de sitio. Y mis abuelos se fueron. Y el cierro cerró. Por las noches de algunos días de esta semana eterna mi padre y yo escapábamos juntos, abrigados con vehemencia, a ver recoger pasos imbuídos del aroma del incienso. Visitábamos la casa de Loli y Enrique. Nos daban a probar sus deliciosas torrijas antes de dar el encuentro a la procesión que pasaba por la calle de arriba. Recogida la Virgen, salíamos de la mano bajo la oscuridad de las luces de las farolas apagadas, a buscar a la Caridad por la calle Comedias. Antes de volver a casa, abrigados y con frío, nos reconfortábamos con tazones de chocolate en una cafetería entonces recién abierta, hoy recién en ruina.

Esa es la Semana Santa que revivo cada año. La que hace que afloren los recuerdos y con ellos la melancolía. No es porque aquéllos no sean buenos sino porque pasaron y no volverán, porque nuestro futuro será mañana pasado y sólo quedará esta semana anclada en la memoria de unos tristes afortunados. Esta semana eterna que, como Cristo, siempre acaba resucitando.

EL LENGUAJE DEL DIABLO

2010-03-31T00:39:00.000-07:00

"¿Por qué todos los camareros se llaman PERDONA?"

David Rubio - Monologuista

GARZONADAS

2010-03-26T06:54:00.000-07:00

La cosa es que el Juez Baltasar Garzón siempre me cayó bien. Me parecía un idealista, un tipo brillante que luchaba por su cuenta dentro del encorsetamiento general de la judicatura española. Luego hizo el intento de entrar en política de la mano de Felipe González y huyó en estampida poco después, supongo que desengañado. En los últimos años siempre me ha dado la impresión de que abarcaba más de lo que podía, se metía en todos los charcos, era un juez de los llamados "Estrella". Lo mismo imputaba a un dictador de otro país como investigaba el asesinato de García Lorca. Loable, quizás. Pero irregular.

Ahora el Tribunal Supremo parece haber levantado la veda tras las cacerías con ministros sin licencia y las conferencias subvencionadas, por el tema de las escuchas a los abogados en el caso Gürtel. Creo que ahí sí ha metido la pata y bien el magistrado, al que se acusa de haber olvidado los principios fundamentales del Derecho. Habrá de estarse atento porque se la juega, por lo que deberá ponerse en manos de algún abogado de esos a los que ha ninguneado el derecho de defensa al ponerles escuchas en sus conversaciones privadas con clientes.

Arenas movedizas, Su Señoría.

GOLPEARON LAS PUERTAS DEL CIELO

2010-03-19T11:14:00.000-07:00

“Never in the field of human conflict
was so much owed by so many to so few”
W.Churchill

"Nunca en el campo del conflicto humano tantos debieron tanto a tan pocos". Corría el año 1940 y el hacedor de frases, algunas propias otras encasquetadas, Sir Winston Churchill, se refería a los pilotos británicos que limpiaron los cielos de la isla que resistía en solitario a la esvástica nazi que amenazaba con un Reich, el Tercero, milenario. Poco tiempo antes había pronosticado "sangre, sudor, fatiga y lágrimas". Estas y otras frases gloriosas ("lo mío señora se pasa, lo suyo es para siempre" dicen respondió a una vieja cotorra que le "afeó" una borrachera) redimieron al hombre del eterno puro de sus coqueteos fascistas juveniles.
Pero esa famosa frase también se la merecen los hombres de El Alamein, de Stalingrado y cómo no de Normandía. Veteranos unos, adolescentes barbilampiños otros, algunos idealistas, otros buscavidas, reclutados por necesidades bélicas o voluntarios... sea como sea, hicieron historia; por desgracia esa Historia grande que se escribe con la sangre. Vaya por ellos este pequeño recuerdo.
NOTA: la idea de mezclar el "Golpeando las Puertas..." y escenas del Desembarco la tomé de un video que vi en youtube, me pareció una idea, una metáfora muy interesante... para que luego digan sólo hay "cosas malas" en Internet. Las fotos son de WIKIMEDIA COMMONS y enlaces recomendados por ella (magnífica colección de planos y planes)

Y AQUÍ ESTÁ EL RESUMEN DE MI VIDA

2010-03-19T10:03:00.001-07:00

Gracias, Dove

UN VIDEO DE MI MUJER MAQUILLÁNDOSE

2010-03-19T10:00:00.001-07:00

Record mundial: 1,10 minutos

EL LENGUAJE DEL DIABLO

2010-03-10T11:50:00.000-08:00

"La monogamia es un estado de la mente.

La poligamia son varios estados de la mente distintos."

Un filósofo

SIDERAL HOLLYWOOD

2010-03-06T09:35:00.001-08:00

From Miguel Velez

"LOGORAMA"

2010-03-01T01:33:00.001-08:00

Os recomiendo que localicéis el corto completo, candidato al oscar. Espectacular!

BATMAN Y ROBIN

2010-02-28T02:59:00.001-08:00

Si yo fuera Batman, ¿quién sería mi Robin? Hoy no lo tengo nada claro...

SAUROM: PRESENTACION DE SU NUEVO DISCO

2010-02-16T14:03:00.001-08:00

La banda isleña SAUROM, tras catorce años de carrera, con cinco discos editados por medio mundo y con cinco extensas giras llega a la madurez musical e interpretativa con este nuevo trabajo "Maryam" (CD+DVD), que saldrá a la venta en España, Latinoamérica, Japón y Oceanía el uno de Marzo.
La joven pero veterna banda confirma que la presentación de su esperado DVD será por todo lo alto y se realizará en el CINE BAHÍA MAR deEl Puerto de Santa María (Cádiz) el sábado 27 de febrero de 16,15h a 18,00h. Seguidamente tendrá lugar la primera firma de discos y camisetas en la entrada del HALL del cine en horario de 18,30h a 21,30h. Después de este pistoletazo de salida el grupo emprende una extensa gira de conciertos y firmas que los llevará por ciudades como Madrid, Barcelona, Zaragoza, Valencia, Sevilla, Valladolid... y festivales de renombre como el Leyendas del Rock en Agosto, última fecha antes de su gira por Latinoamérica que comienza el 21 de Agosto en países como México, Colombia o Venezuela. Más información enwww.saurom.com ywww.myspace.com/saurom
Precio proyección cine: 5 € (Aforo limitado)
Firma de discos: Aforo ilimitado y gratuito.
Zaluster Producciones & NEG MANAGEMENT

NEGRA SOMBRA

2010-02-10T01:43:00.001-08:00

Este bello poema galaíco de Rosalía de Castro fue llevado al cine por Amenábar en la voz de Luz Casal en la película "Mar Adentro". He encontrado por casualidad esta versión del gran Amancio Prada y me ha apetecido compartirla con vosotros.

Bisfenol-A, un componente peligroso en los biberones

2010-02-08T11:45:00.000-08:00

El compuesto bisfenol-A (o BPA) es un producto químico que puede conllevar riesgos para la salud. Se emplea para la fabricación de muchísimos plásticos, latas de conserva… Y los biberones suelen contener este elemento en el policarbonato con que la mayoría están fabricados.
A la hora de comprar un biberón, he seguido los consejos de mi matrón y he encontrado alguno que está libre de bisfenol-A. Ya hablamos en Bebés y más de las sospechas que recaían sobre este componente.

Cada vez más las nuevas investigaciones apuntan a que el BPA puede resultar cancerígeno y aportar alteraciones varias al organismo, desde obesidad a diabetes o problemas de fertilidad.

Es lo que se desprende de cada vez más estudios en todo el mundo que aportan datos sobre los riesgos de este componente. El peligro está en que cuando el biberón se calienta,el bisfenol-A desprende partículas que pasan al alimento, con lo cual penetran en el sistema digestivo. Si el biberón se usa para dar agua sin calentar, no habría problema.

Las investigaciones del doctor Ángel Nadal, director de la Unidad de Fisiología Celular y Nutrición del Instituto de Bioingeniería de la Universidad Miguel Hernández de Elche, que lleva 10 años estudiando los efectos del bisfenol-A, aportan datos acerca de los múyltiples riesgos del BPA.

Según las declaraciones del especialista en la revista XLSemanal, la exposición a niveles bajos de este componente en ratas y ratones,

puede perturbar hormonas del desarrollo, estimular la pubertad precoz, afectar a la fertilidad, aumentar el número de adipocitos (células de grasa), inducir alteraciones precancerosas en las células e incluso favorecer la aparición de problemas de conducta. Además, hemos comprobado que los mismos niveles de bisfenol-A detectados en la población americana pueden afectar a las células pancreáticas y ser factor de riesgo para desarrollar diabetes del tipo 2.

Por poner otro ejemplo, un equipo de científicos de la Universidad de Tufts (Boston), demostró que la exposición de ratas embarazadas a dosis bajas de BPA provoca la pubertad precoz de las crías. Además,

El tejido mamario de dichas crías mostraba alteraciones que sugerían mayor susceptibilidad frente al cáncer. Cuando expusimos a las crías a un agente carcinógeno, éstas manisfestaron más probabilidades de desarrollar tejido anormal o cáncer que las no expuestas al BPA en su periodo fetal o prenatal.

Claro, que la industria química intenta que no cunda el pánico y aporta datos diferentes para tranquilizar y que no se demonice al bisfenol-A, que se lleva utilizando desde hace 40 años. Ciertos sectores también señalan que no se puede extender los resultados obtenidos en ratas a los humanos.

Es triste que los intereses económicos puedan alejarnos de una realidad que puede ser peligrosa. Triste y habitual. Como siempre, habrá que esperar más investigaciones que confirmen estos peligros.

Yo, de momento, y ante la cada vez mayor repercusión y las evidencias de estos efectos negativos del BPA, me he decantado por un biberón que no lo contiene.

El cristal sigue siendo el material más “químicamente” inocuo, pero por contrapartida puede resultar más peligroso por su riesgo de rotura. Ya comentamos la tendencia hacia una vuelta a los biberones de cristal, pero con protectores.

Test de alcoholemia

2010-02-01T12:16:00.001-08:00

LOST 6X01

2010-01-30T10:39:00.001-08:00

EL NUEVO IPAD: EL TIGER

2010-01-30T06:32:00.001-08:00

Para reirse un rato

2010-01-28T12:37:00.000-08:00

LOS INMIGRANTES Y RAJOY

2010-01-24T11:42:00.000-08:00

Ayer leí en la prensa que el líder del PP (por lo menos el que se presenta a Presidente del Gobierno en las elecciones), Mariano Rajoy, ha expresado su deseo de que se empadrone y por tanto se dé asistencia médica y educación a los inmigrantes ilegales que entren en España. El discurso populista no se le da muy bien a Rajoy. Para tener estudios de Registrador de la Propiedad olvida pronto los requisitos del Padrón municipal. Lógicamente, estoy de acuerdo con que a cualquier persona se le dé asistencia médica necesaria con independencia de su situación regular o irregular en el país como una situación de derecho natural. Con lo que no trago es con las ruedas de molino de la educación. Creo que el Derecho a la educación no es algo que se pueda aplicar a la gente que no cumple las exigencias que el propio derecho pide. Si Vd quiere disfrutar de los servicios que presta el Estado -y que pagamos los ciudadanos con nuestros impuestos-, como la sanidad o la educación, cumpla con la regulación vigente. Por eso entiendo que el extranjero que quiera vivir en España debe cumplir los requisitos de la legalidad y así disfrutar de los derechos que ello le da. Es como el tema, en el que no voy a entrar, de los derechos de las parejas de hecho que no son parejas de hecho inscritas. No se puede exigir si no se da previamente. En todo caso esta vena liberal de Rajoy no cuela, no da el pego, no tiene credibilidad. Mariano el popular es poco populista. Y lo seguirá siendo.

EL ABOGADO DEL DIABLO

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